В колонках играет: Misteeq - Scandalous, Океан Эльзи - нарезка. Мало того что подпеваю - понимаю, и не на языковом уровне = это-то давно - а эмоции, интонации.
Настроение: см. ниже
Кушаю: апельсиновый сок - кислющий и стопроцентный, йогуртовое мороженое в рожке (как называется не скажу, дабы меня не уличили в позёрстве).

Что солнце, щебет птиц и запах весны - об этом и говорить не приходится - и именно потому, что это всё в наличии. Цветущая алыча под окнами с вывешенными в форточки сушиться носками на решётке, тюльпаны - красные коммунистические и розовые нежные - на присыпанных мелким серым песочком клумбах во дворе, шмель пролетел с авиационным гулом, стукнувшись о мою щёку меховым боком так, что я успела остановиться, но не успела испугаться. В ещё голых ветках дерева гирляндой, ёлочным дождиком размотанная магнитофонная лента блестит на тёплых электромагнитных волнах небесного светила празднично, протянута до дальней крыши. На обед были два пирожка с повидлом и апельсиновый сок. Два знакомых десятиклассника (какие маленькие :)) идут рядом, вдоль соседней улицы, из продуктового - в руках по стеклянной бутылке "Спрайта" (соу сорри за пиар) и по пышной булке, тот, что посмелее и говорит нарочито громко, всегда с клоунадой на публику, толкает под бок другого, задумчивого математика, местное подающее надежды юное дарование, и поворачивает голову в мою сторону, ожидая реакции: "Ну скажи этому удоду, что можно прогулять урок!" - "Какой урок?" - "Математика... " - "Кто учитель?" (и всё расспрашиваю так всерьёз и обстоятельно, будто действительно в моей власти дать справочку, санкционирующую прогул) - "Мисюкевич..." - "Мисюкевич?.. Прогуливайте, мальчики!". Смеюсь и прохожу вперёд, уже за спиной слыша тот же голос, но теперь с вызовом не в мой адрес: "Ну что, мастер открывания бутылок о железную ограду, получится у тебя на этот раз?" Звон, тривиальная ругань обоих, булки по-собачьи до того были в зубах - две бутылки с размаху сверху вниз о ту самую оградку, с одной с хирургической точностью слетает крышка, вторая - вдребезги.

Всего эпизод, просто характерный - я теперь всегда такая... Сладко потягиваюсь, смотря на утреннюю, семичасовую оранжевую послерассветную краску неба - кстати, ещё ни разу в жизни не встречала рассвет, ни одна и ни в компании - и мечтательно, не отрывая глаз от закатной розоватости, бреду домой: с одной стороны дороги властная кулькообразная бабушка тычет вытянутой рукой в ревущего малыша - "Ты будешь нормально со мной идти?!", с другой лежит, выпрастав передние лапы, собака, похожая на лайку, с достоинством льва, написанным на морде, и даже лёгкой снисходительной улыбкой, а рядом беседуют два дядьки, здоровье которых явно целенеправленно на протяжении многих лет подрывалось алкоголем, и тот, у которого за спиной гитара в чехле из камуфляжа, громко, с протяжными интонациями акына, рассчитанными на длинный рассказ и терпеливого слушателя: "Я его, значит, спьяну покупал, думал что сука, назвал Марфа...". У собаки, должно быть, интересная биография, но я не дослушала.

Уверенно изучаю взглядом идущих навстречу девушек - ноги и выражение лица - и чувствую себя совсем не хуже их... На мимопроходившего, так что мы даже не оказались на одной прямой - он пошёл наискосок - абсолютно незнакомого высокого юношу-блондина посмотрела с шальной мыслью "А если бы он был..." и сама себе усмехнулась - не испугалась. Преподаватель истории оказался просто на удивление прозорлив, сказав:
"- О вам сегодня голову задурили... " (а ведь отвечала я как всегда - зуб дам!)
и восхищённо причмокнув - мол молодец тот, кто задурил. Задурили-задурили, не сомневайтесь. Но прав и тот, кто задурил, и тот, кто сказал мне просто и веско - я бы не нашла в себе смелость посоветовать себе самой - "слушай сердце, пусть даже и обманется".

Я стремительно теряю квалификацию - разучаюсь говорить красивыми словами и описывать точно. Но мне даже почти не жаль этого дара, палки о двух концах...
В общем, вы поняли.