Прекрасные цветы летели вниз...Они упали на грязные камни мостовой.Алые, нежные лепестки вздрогнули при ударе, с них слетели прозрачными жемчужинами капельки воды.Через доли секунды эти жемчужины разбились и потеряли свою белизну соприкоснувшись с уличной грязью.Алые лепестки трепетали, когда цветы рассыпались, оставляя в воздухе невыносимо прекрасный запах роз...А потом на цветы легла тень. На стебли опустилась подошва армейского ботинка. Зеленый стебель давился в труху под тяжестью бездушной резины и металла, шипы, способные ранить нежную кожу при неостотрожном прикосновении не выдерживали натиска и ломались, выпуская капли влаги из ран...Бутон, когда то нежный, трепещущий под холодным ветром, источающий прелестный запах роз, сминается и чернеет от грязи, лепестки втаптываются в мостовую. Но шипы, опутывающие сердце, не ломаются, а впиваются только глубже, и на душу падают теплые, алые капли.Алые как лепестки роз.
Я помню тот зимний день.