Поэты фривольно плачут
о том как достало *счастье*
люди, трамваи и город
в свете неоновой ночи.
Даже грусть так не греет,
как лето в безоблачном небе,
поэты немного сходят
с ума и на конечных потоках,
мысли смертельно губят.
Секунды все так же ходят
по кругу чужих цифербладов,
поэт не востребован нами,
так же, как личность в целом.
Миру нужнее кадры
с придуманной перспективой,
с перекрестками линий
в ладонях своих объятий.
Поэты устало плачут
на скулах холодных красок.
Поэты на остановках сходят
в живых их уже не осталось.