В колонках играет - ПИКНИК - Мракобесие и Джаз
Настроение сейчас - верим, ага

Ты часто спрашиваешь меня: что это за взгляды в окно? Что я надеюсь найти на промозглой мартовской почве? А я ищу свой потерянный город. Ищу его уже гребанную кучу времени, пытаясь увидеть его отблески и тени на лицах прохожих. Порой получается - веришь, нет? Где-то есть пожарная башня с покосившейся вывеской и сны ходят возле, неслышно ступая мягкими лапами, но дождь льет так сильно, что почти ничего не видно. А ты мне не веришь. Бывает.
Ты считаешь меня странным человеком. Ты не называешь меня "психом" только потому, что немножко уважаешь. Ну и понимаешь, конечно - я твое альтер-эго, и если ты меня слышишь, моя здравомыслящая первая суть, значит, ты сама давно уже свихнулась. А я просто плод твоего больного воображения. Но ты только подумай: эта вселенная слоеная, как торт "Наполеон", в ней бесконечное множество измерений, самых невероятнейших, и в тоже время самых естественных. Но мой город только один. И хочется верить, что он ищет меня так же отчаянно, заглядывая в лица людей, ища в выцветших глазах блики нашего общего солнца. Там, в городе, люди еще помнят о солнце. У нас уже нет. А я, глупая, родилась по половинкам: одна - тут, другая - там. Хочу домой. Хочу быть целой. Скажи, это безумное желание?
А вторая моя половина - огненно-рыжий рыцарь, защитник, друг, и даже - не много, не мало - вечная любовь. Мой город может себе позволить даже такое бесценное понятие. И ты можешь в очередной раз посмеяться надо мной, уткнувшись в экран монитора, но когда-нибудь и ты поймешь и поверишь. В один прекрасный день, глядя из окон кофейни на шоссе с грузовиками дальнобойщиков, ты чему-то лукаво улыбнешься и скажешь:
- Пойдем, они все равно ничего не видят!
На тебя посмотрят, как всегда смотрели на меня: мол, весна, у шизофреников обострение. Но никто никогда не заметит, как откроется сама по себе, без ветров и сквозняков, дверь кофейни, и как слетит с витрины самое вкусное и дорогое пирожное, аккуратно спланировав прямо тебе в руки.