В колонках играет - ТЕЛЕВИЗОР - Твой Папа-Фашист
Настроение сейчас - весна идет, весне - дорогу)

И все-таки пахнет весной. Сквозь туманы, дожди, и капели пахнет только весной. Промокший лес ловит сосновыми лапами клочья тумана. А я маленький забавный зверек в фиолетовой шапке, бреду сама не зная куда и зачем. Рядом независимо ковыляет черный пес, тоже промокший до нитки, но всем своим видом показывающий, что не увязался за мной - просто наши дорожки пересеклись. Мы идем по обочине весеннего шоссе, и даже сквозь гром в наушниках, слышно, как лает на машины мой спутник. И мне тоже хочется залаять, завыть, замяукать. Просто доказать себе, что я жива, не растворилась, не исчезла, не пропала. Но нет, не сегодня.
Черный пес свернул в другую сторону - дальше надо идти одной. Приветливо светит лампа в заново открытой комнате библиотеки, приглашая зайти. Атмосфера во время дождя такая же легкая и нереальная как во сне про вымышленный Лондон. И вокруг сегодня будет Малаховская Англия - никак иначе. Непременно промочить ноги, а потом долго и забавно чихать, попивая у окна горячий кофе со свежим, только что из пекарни, круассаном. Чему-то или кому-то улыбаться. Весна.
А вечером по скользкому льду к мокрым лавкам. Постоять немного в магазине до жути умиляясь какому-то суровому стриженому под ежик дяде, берущему "чоко пай" и 2 сникерса. Слушать ночную капель и фолк из телефона подруги. И дождаться потом своей ночи - с горящими свечками, пахнущими фруктовым кальяном, с очередной доброй сказкой о новой жизни, где будет настоящее небо и что-то еще такое же настоящее, от чего в этот раз не откажешься по своей глупости. Спасибо восемнадцатой весне за то, что снег скоро растает.