[Кофе]



Кофе помогает справиться с чувством отсутствия, возникающего все чаще.
Кофе делает меня уязвимой. Мое сердце, мой разум, мои мысли. Всю меня.
"Всё, что ты знаешь - ложь".
Кофе бодрит. Я это знаю. Я это ощущаю. Но это ложь.
Кофе убивает меня. Убивает, то что внутри меня. Убивает всё физическое и духовное. Кроме мыслей.
Кофе питает мои мысли. Питает всегда. В момент проникновения. Когда маленькая стрелка застряла между двумя отметками. 3 и 4. Скоро рассвет.
Луна уже начала убывать.
Несколько дней назад она была растущей. Ночь, когда она была правильной формы, я пропустила. Причина тому - кофе.
"Всё, что ты знаешь - ложь"
Так говорю я. Так говорили они. Когда-то у них еще было право рассказывать. Но, всё сказанное было ложью.
Впереди целая минута. Минута, чтобы изучить все произведения Шекспира. Минута, чтобы вспомнить и повторить все подвиги Геракла. Минута, чтобы выпит кофе.
Я должна принять решение. Сделать свой выбор. Выбор из великого множества дорог.
Только одна из них верная. Около сотни других маскируются под нее. Остальные даже не скрывают истинной сути своей..

13.01.2009 14:54

Остался один вечер и одна ночь. После наступит день. Но это будет уже не сегодня. Надо залезть в резиновые оковы времени и растянуть их как можно больше. На сколько хватит сил, на сколько возможно продлить сегодня.
Завтра я проснусь. Встану. Выпью кофе. глоток за глотком. Потом мне придется покинуть себя настоящую.
"Всё, что я знаю - ложь"
Я не та, кем была ночью. Всю жизнь я борюсь с собой сегодняшней. С собой дневной. Но это не я. Это лишь тело, оболочка.. то, что можно ударить, но не подчинить..

13.01.2009 17:52

То, что тобой завладеет, рано или поздно уничтожит тебя. Если же я не права, то буду жить. Если я не права, то чувство, что во мне.. оно безопасно..

13.01.2009 18:02

Мари-Марионетка.

попсово_

p.s. претендуя не на гениальность, а скорее на банальность.

И во сне повторять слова:
"Я не чувствую и не плачу,
Я не помню его имена,
И не верю больше в удачу".

Горьким запахом боли гроз -
Вы расстались - и так-то лучше,
Отзвенели капели слез,
Ты не веришь в счастливый случай.

Ты не веришь в его глаза,
И потрескавшиеся губы,
А душа - она не права,
Разум лучше, пусть он и грубо

Говорит - не вдвоем, пусть так.
Только вряд ли ты веришь в счастье -
Ведь любовь это не пустяк,
Это шрам на тонком запястье.

Нет_


У меня нет телефона - я не вздрагиваю ночами от томной вибрации, надеясь, что пришло сообщение от тебя.
У меня нет icq или qip`а - я не смотрю часами на твой ник, не решаясь написать тебе "Привет!".
У меня нет почтового ящика с белым номером квартиры - я не заглядываю в него по пути домой, ожидая увидеть весточку от тебя.
У меня нет тебя - поэтому у меня нет всего остального.

Из серии «Мысли в слух..»

Любовь (или как там это теперь называется)ни что иное как рана. кровавая дыра в живом человеке(различают рваные, резанные, колотые, проникающие, слепые, ожоги там разные...)
Секс - это швы.
стяжки хирурга (доброго или злого в зависимости от того, что он принимает перед операцией- спирт напополам с глюкозой или же колет себе обезболивающее закусывая горстями разнокалиберных колес)
чем рана глубже, тем больше стяжков.
бывает зажило давно, а все шьют и шьют. и шьют...
Дружба - это гематома. швы на нее не накладывают.
хотя некоторые умудряются…

Из серии «Театр двух актеров..»

Она улыбалась. Она всегда улыбалась когда он хотел что-нибудь от нее утаить, скрыть.
Она давно его знала. Давно и хорошо. Лучше чем кто либо, возможно лучше чем он сам.
она не ломала голову, зачем и почему, не искала причин этой скрытности в себе.
Она принимала его таким каким он был, хотя делала вид, что принимает его таким каким он являлся.
Что-то вроде игры. Его игры. Это он придумал правила и теперь их соблюдает.
Это он запер себя в клетку запретов и разрешений. Это от себя он утаивал, себя обманывал.
Она ценила его за его недостатки.
Она восхищалась той энергией, с которой он доказывал что-то себе глядя в её сторону.
Бесконечной фантазии которую он использовал при изобретании причин и обстоятельств мешающих ему быть и поступать в соответствии с собой идеальным.
Глубина и острота его интелекта с помощью которого он анализировал и рассматривал со всевозможных сторон
факты, чтобы интерпретировать их в нужном, идеальном ключе
иногда рождали в ней желание встать и аплодировать.
но под всем этим великолепием, среди этих страстей и гейзеров эмоций она видела его.
Видела как он грызет ногти когда увлечен и взволнован фильмом,
как робеет перед людьми выше его по социальной лестнице, и улыбалась.
Она ценила его за его недостатки.

[fuck you! my lovely princess!]

Я настолько безграмотна, что можно взрывать самолёты.
Дайте мне английский мат, чтобы я посылала вас к черту!
Мои слова не тактируются с глазным яблочным соком.
Освещение делает их безумными
Дайте мне французских предлогов, чтобы я шептала вам нежность, невзначай касаясь перламутровых щек.
Дайте мне кофеиновый порошок, чтобы мой смех резал вам грудь.
Можно мне щенячьего солнца с шоколадными кружевами ваших вырезанных запястий!
Безлимитный свет мне в окна, я буду чертить ваши сны вспышкой с коррекцией красных глаз!
Я настолько безграмотна, что можно сорвать ваши линзы и переспелые раковины смуглых ушей.
Вы ничерта не поймете моих исполинских вырезов.
Моё декольте будет сбивать вас с разумных троп, и я буду сверкать желтоватой белизной выссверленых объятий.
Дайте же мне свои откровенности! Свои грязные простыни и вымокшие тела! Я буду очаровательно мила, читая вам на ночь свои поэмы о страстности предсмертных поцелуев.
Дайте мне французских вздохов с игристым вином.
Я буду шуршать яzыком, вверяя всю публичность, и кормить вас кусками листьев с молодой кровью.
Безлимитной весны мне в губы. И шаманские сны с корицей на память
С жадностью египетских рабов я безжалостно буду в упор подставлять вам к виску дуло гиперболы и льда.
Яростно глотая воздух, вы будете пилить свое горло.

Официант, Ирландские виски! что может быть лучше теплоты собственной сваренной души.
Мои сны с кипящим дымом.

Я люблю вас, мои сероглазые принцессы и пиковые дамы. Мои ночные гусары и гордые брутальные короли.

Я люблюю вааас.