В моей руке не молот. Я - не молод.
Я заперт в келье. Мне приносят пищу,
Скромней которой только душный голод,
Побрезговать которой мог бы нищий.

Но Господом обещанная Книга,
Чей аромат помазанья как миро,
Чьё добровольно принимаю иго,
Дороже мне любых сокровищ мира.

Она вся дрожь и прячется в предметах…
Под купол храма и в тоске звенящей.
Она повсюду видится всё чаще.
Я должен рассказать Ему об этом.