Ну да, тема избитая, и Набоков с Кундерой изъясняются куда понятнее и изысканнее меня, но мне-то от этого не легче: тянет домой, и всё тут.
Слышу голос моего мужа: "Не домой, а на родину. Дом у тебя здесь." Прав? Наверное. Здесь мой дом, мной обустроенное гнездо. Тогда почему меня так задел тот факт, что мама избавилась от тумбочки с моими письмами, коллекцией жвачных вкладышей и девичьих дневников из моей (бывшей) детской? Ну и что что я там не живу уже лет как 10. Всё равно хочется воскликнуть: "Моё детство! Руками не трогать!"
Скучаю по людям, по набережной Волги, по маминым малосольным огурчикам и посиделкам с братишкой до утра. Самое страшное, что понимаю умом: скучаю по прошлому, которое не вернёшь. И всё равно скучаю. Так сильно, что лечу туда на буквально 7 дней (больше не вписывается в график работы). Чтоб хоть глазком заглянуть, хоть на чуть-чуть окунуться в атмосферу детства, где бабуля накормит пирогами, мама прикупит в подарок очередную красную юбку в надежде на то, что дочка начнет одеваться ярко и женственно, а папа обнимет и шепнет:" Я тебя люблю больше всех на свете!"
На все эти мысли натолкнуло меня вчерашнее свидание с юностью. Моё хобби, перерастающее в манию - шахматы. А вот вчера я с мужем посетила грандиозный турнир, в котором соревнуются одни из сильнейших игроков мира. И вот, представьте себе: захожу в зал, в котором на ярко освеченной сцене (мероприятие проходило в здании театра) перед широкой публикой сидят 10 мужчин. Конферансье даёт сигнал для начала, игроки пожимают руки, в зале наступает полнейшая тишина, прерываемая изредка покашливанием или детским голосом:" Папа, а что они деяют?" Мой взгляд целенаправленно ищет одного из участников зрелища: Он сидит за центральным столом, одет с иголочки, и только равномерное щелканье ручкой выдаёт его волнение. Да-да, он - один из сильнейшый шахматистов мира. И он - один мой большой поклонник... ну и что, что бывший... ну и что, что лет нам было от силы 13-14 (точно даже и не припомню). Он на сцене, я в зрительном зале. И уже я им восхищаюсь: его таланту и уверенности и робкости не по годам. По окончании игры я - о,да - стою у выхода и прошу об автографе. Его взгляд, обескураженный, складка на лбу выдает его попытку что-то вспомнить, затем улыбка по всему лицу, взгляд глаза в глаза - узнал? Он расписывается, подмигивает мне шутливо и обращает взгляд на других, жаждущих заветной росписи. Он уже покинул зал, когда способность говорить возвращается ко мне. Вот ведь дурища! Ну почему не заговорила? Не спросила? Не...
Всё правильно. Прошлое пусть остаётся в прошлом. Всё хорошее и плохое. А скучать нужно начинать по настоящему.
