Она мен6я не любит,
Она меня не ждет,
И ей, конечно, проще –
Она ведь не умрет,

И ей, конечно, проще,
Ведь не ее мечты
Уносит теплый ветер
С небесной высоты,

И ей, конечно, проще
Ведь не ее рука,
Держащаясь за бритву,
К другой поднесена,

И кровь ее не хлынет
В теплой воды нутро
И сердце будет глохнуть,
Но ей же все равно.

Зачем же было думать?
Зачем же умирать?
Зачем же было плакать?
Зачем стихи писать?

Да незачем, я знаю!
Ведь жизни нить тонка…
И больше я не буду
Бесцельно ждать звонка!