людям о людях

Настоящему мизантропу очень нужны люди. Хотя бы для самоопределения – иначе как бы он понял, что – мизантроп?
Самым нежным может быть настоящий садист, который точно знает, как сделать – и как не сделать - больно.

Настоящий гурман радуется простой и безыскусной пище.
Настоящий псих может рассуждать в высшей степени здраво и логично.
Женщину, рассуждающую логично, часто называют дурой.

Истерика начинается со слов: «я спокоен, как слон» или «мне все пофигу».
Ложь начинается со слов «я не хочу тебе врать» или «я вообще почти не вру».
После слов «я тебя хочу», секса, возможно, не последует.
Больше всего, как ни странно, ты бываешь нужен тому, кто боится к тебе прикоснуться.

Ярче всего ты помнишь тех и то, с чем не сложилось.
Радоваться жизни в каждом моменте, который бездарно проебываешь.
Все понимать – и делать наоборот.
С упорством, достойным лучшего применения(с)

я расскажу тебе сказку...

«…твои волосы пахнут новогодними сказками…» (с)



я расскажу тебе сказку, слушай.

испания. море.
приручены волны,
но сотни дорог до родного «скучаю».
и солнце как библия для иноверцев.
что, в самом деле, может быть лучше,
чем андалузия в маленьком сердце…
твой южный загар обернулся печалью,
и проще гораздо казаться влюбленным,
чем быть им. а девочка ночи считает
до алых…простите, до вёсельной лодки,
что к берегу лёгким движеньем причалит.
и, может быть, всё сократит до дороги -
единственной, что приведёт её к счастью.
кто знает….


я расскажу тебе сказку.

про лондон.
он очень похож на холодное сердце -
большое. и в нем за дверными замками
всё то, что хранилось в копилках из детства.
и чья-то фигурка склонилась над темзой,
в тумане пытаясь на ощупь, шажками,
найти наконец-то ключи. бесполезно.
придётся руками, до боли, до крови
царапать, ломать и вгрызаться до рыка.
и синие бороды - просто предлогом.
чтоб только не быть опостылевшей эммой,
лишенной малейшего смысла, безликой.
и девочка в городе, брошенном богом,
окажется перед последнею дверью.
наверное...


и я расскажу тебе сказку.

о счастье.
в морозном стекле, отражающем герду.
ему бы заплакать - и льдинка исчезнет,
но слишком уж просто. он принял на веру,
что сказки кончаются все по шаблонам:
всегда остается надежда на «вместе»,
и девочка снова проявит терпенье.
но возраст такой – не годится для сказок.
по кем-то придуманным глупым законам
он выбрал себе новогоднюю маску.
и только её заколдованный голос
спасет от жестоких гудков телефона
слова, за которые так мы боролись:

«ты - моя сказка…»

нашла где-то на ли.ру. автору огромное спасибо. и моя признательность.

..:в моем городе весна:..

в моем городе совсем не осталось света. его просто нет. есть только снег и безобразная кирпичность стен. из моего окна не видно улицу. только ее кусок. такой огрызок улицы. серый-пресерый. на реке сошел лед. покололся. и теперь плывет по течению такими серо-белыми булыжниками. снег тает. тоже кусками. где-то все еще белея. где-то заставляя асфальт блестеть от талой воды. все тает. и капает. на волосы. на лицо. на ресницы. светит яркое. очень яркое. но по-прежнему непостежимо холодное солнце. голые ветки царапают дождливое небо. пахнет слезами...в моем городе весна.

~бывает так~

Бывает так, что боль отдается от сердца к кончикам пальцев. Проходит по всему телу, пульсируя, сжимая, мучая, не давая слезам пролиться. Это жестокая боль.


Бывает так, что ты улыбаешься не через силу, а почти искренне, чувствуя, что в тебе всё умерло. Умерло не насовсем, конечно, - ненадолго, на день, на два, на три... Но умерло. И нужно пережить. И нужно не опускать голову.

Бывает так, что зубы сжимаются в яростной попытке вытерпеть, не дать боли охватить тебя, не дать вернуться тем до ужаса знакомым ощущениям полного бессилия и пустоты.

Бывает так, что некуда идти. Что нет места, где тебе будут рады, где тебя будут ждать. А если и будут - то не те. Другие. Ненужные.

Бывает так, что близкий человек смотрит на тебя, широко распахнув глаза, и не понимает, какого черта тебе нужно. А ты молчишь, потому что считаешь, что объяснять - глупо, что всё написано на лице, в глазах, в сердце...

Бывает так, что ты идешь по улице, почти проталкиваясь сквозь толпу прохожих, на лице - маска озабоченности и деловитости, а душа кричит: "Помогите! Помогите! Помогите!". Но никто не слышит. В самом деле, кому нужны наши души...

Бывает так, что ты в одиночестве куришь, сидя на лавочке, в темном парке и судорожно перебираешь номера телефонов в записной книжке мобильника. И понимаешь, что тебе некому позвонить. А тем, кому можно - звонить нельзя. Чтобы не расстраивать. Чтобы не пугать. Не волновать. Не...

Бывает так, что рушатся мечты. То, что утром казалось возможным и близким, вдруг разбивается вдребезги и ты смеешься - смеешься громко, отчаянно, почти крича: "Да, чёрт возьми! Так никогда не будет! Я знаю! Ну и что?". Это не истерика. Это прощание с мечтой.

Бывает так, что ты рвешь на кусочки листки белой бумаги с черными буквами. Рвешь медленно, осторожно - чтобы резким движением не вызвать новую боль и чтобы не дай Бог не пролилились слезы. Рвешь... И понимаешь, что бессмысленно.

Бывает так, что ты принимаешь решение. И вспоминаешь, что точно такое же решение было принято два дня назад, неделю, месяц... Уйти. Растоптать в себе только зарождающиеся чувства. Не дать волю. Не дать завладеть собой. Пустое... И ты плачешь, шипя сквозь зубы: "Слабачка..."

Бывает так, что ты ногтями расковыриваешь только зарубцевавшиеся ранки, мучаешь себя осознанно, нарочно - чтобы не дать забыться, не дать поверить в то, что - да! И тебе может улыбнуться счастье! И тебе может быть хорошо!

Бывает так, что ты веришь. И сходишь с ума от собственной слабости. Потому что знаешь, что на заплеванной душе еще есть место для нового плевка... И ты открываешь душу. Потому что не можешь иначе.


Бывает так, что ты медленно умираешь.........