Я больше не пишу стихи.
Точнее, даже не пытаюсь.
Как будто вкратце уловил
Стиль своей жизни. Ныне ж маюсь.

Стремился дико к красоте,
Спокойствию, себе быть верным,
Всегда, везде на высоте:
Кошерным и примерным.

Но так ли это хорошо,
Когда уйдя от красок буйства,
Ты будто медленный приток,
Как будто никому не нужен. Пусто.

Как будто бы скучаешь о тех днях,
Когда себя гнобил с искусным рвеньем,
Когда скачком, авралом, второпях
Себя строгал как Буратино из поленьев,

Когда ты рвался в идеал,
Как Геркулес, сметя заслоны,
А ныне вот устал. Отстал.
Ты будто сонный словно.

Достав мечту – о ней мы забываем
И ищем новую на полных парусах.
А старая.. Ну что ж, плечами пожелаем,
Она лишь остаётся в наших снах.