Боль в мышцах даёт каку-то надежду. Как-будто действтельно лишнее подтврждение, что ты ещё кое-что можешь.
Пьянь - омерзительна. Такой реакции от меня ждут. Страшная статистика - с друзьями мы общаемся всенепременно с выпивкой. Все ужрутся и понеслась. Веселье, гомон, шум, умные беседы и вселенское понимание. А вот трезвыми такое делать разучились. Стыдно до коликов. Быть-то как теперича? Но с другой стороны положительное получают все. Все любят этих внезапных людей, которые вылазят из всех наружу после баночки-другой. Мы как-будто раздеваемся друг перед другом. Всё, что мы скрывали в своём мысленном поведении, всё, что не хотели бы выносить на всеобщее обозрение, после смазки мозгового контроля выплывает как миленькое, и оказывается, что мы бравые ребяты на самом деле! А трезвея, мы снова становися скучнее, молчаливее, тяжелее даже. Напялили обратно свою нехуйскую броню. И хочется поскорей расстаться с этими осколками вчерашнего веселья, мол, ну что, пьянка закончена, нам и говорить теперь не о чем, ну пока. Пока. Мы переносчики тех, ко живёт внутри нас и редко показывается. Мы носим их везде с собой зачем-то, редко пользуясь. Принеся их в компанию, к друзьям, мы принимаем противоядие от ступора, от неловкости, от грузности в конце концов. И вот уже разговор течёт оживлённо, или размеренно плавно, или агрессивно, в зависимости от попавшейся на зуб темы.
Вот и сейчас я пью и рассчитываю с пользой провести время. Иногда действительно так и выходит, что уж скрывать и прятаться, но в основном - это пустая трата времени. Где, твою мать, мой коронный стиль? был ли он вообще? У меня носки из шерсти ламы, они чешут мои щиклотки и прямо таки жарят ступни. Чесать не решаюсь, снять почему-то тоже. Решила напиться. У меня в голове столько всяких дел, а на теле столько синяков, что просто некуда деваться. Я пишу уже хуй знает сколько, а мне ещё какие-то дисциплины нужно поучить, взять себя в руки, наконец. А то как я буду объясняться перед сильными мира моего? бескомпромиссно, дорогие судари, бескомпромиссно.
А тёткин дурак. Дурак, потому что ум его неприятен. Он об этом не счёл нужным позаботиться. Разбрасывается витиеватостью, мешает реальность с вымыслом (ох, ну это уж почему в минус-то? драматург, как-никак. блят.), жрёт бананы и не носит носки из шерсти ламы.
Фигура помогает быть уверенной перед теми, для кого, по твоему мнению, это что-то значит. Вот Клепикову это нахуй не сдалось, вот я и теряюсь. Не потеряться бы вовсе. Но это ложнолирическое отступление. Я не пойду на мастерство. Я боюсь подтвердить свою догадку.