В колонках играет - А угадайте)))) Отто Дикс
Настроение сейчас - Соответственное

Сказка 1 . Пыль.

Осторожно ступаешь по палой листве, смешанной с размокшей бумагой и пластиковым мусором...
Холодно.
Ты чувствуешь нежные прикосновения влажного серого ветра, которому мусором забило глотку и он не может или не хочет петь...
От кончиков пальцев вверх..по венам, по жилам, по костям струится легкая текучая влага, пробираясь куда-то к центру груди, где отчаянно держит оборону последний кусочек тепла..
В ушах звучит высокий голос: "Эту дорогу осилит идущий.." случайно услышанная, глубоко засевшая песня русской группы с именем немецкого художника
Тихо.
Бредешь по старой дороге покрытой выбоинами и трещинами бетона, вслед клонят ветви вымокшие замезшие деревья, растущие средь красно-коричневых стен...
В затылок ударяет ладонь сотканная из водяной пыли, волосы тонкими слипшимися нитями забираются под поднятый ворот, налипают на щеки...
Сыро.
И в глазах и в душе, и в кедах в дырами на подошве хлюпает дождь, размывая и все прочнее пропитывая тебя грязью, принесенной с собой или собранной по дороге...
Затягиваешься, вызывая вспышку рыжего уголька на кончике сигареты, в легкие льется горьковатый дым, пропитавший насквозь и одежду и тело, он уже вызывает тошноту, но раз за разом достаешь еще одну сероватую палочку, продлевая жизнь жалкому огоньку...
Сумрачно.
Непонятно где за свинцовыми тучами кроется солнце, которое не улыбается таким как ты, а мобильный лежит на дне рюкзака, выключеный..
Понимаешь, а может просто чувствуешь, что звонят, беспокоятся, ищут...
Равнодушие.
Рвет жуткий, кашель и приходится остановиться, чтоб попросту не свалиться в следующую лужу, цвета этого странного неба...
Мелькнет предательская мысль, что вернешься, как возвращался каждый раз, пусть многие предпочли бы обратное, заберешься и уснешь, но перед закрытыми глазами останется эта странная дорога, до конца которой тебе еще предстоит пройти, этот дождь, немой ветер и ставший родным озноб, скользящий по спине прозрачными каплями...
Ты жив.
Только здесь ты можешь это почувствовать со всей болью и четкостью, под неустанный гогот ворон и шорохи острых осколков заброшенной чаловеческой гордой нелепости...
В очередной раз забирясь на разрушенные склизкие стены и ища сам не понимая чего, возвращаясь раз за разом и уходя все дальше...
Дорога оборвалась, превратившись в черную жижу, оскалившуюся кусками арматуры...
Может это выход?
Почему то тянет в сторону и сворачиваешь на грунтовку, поднимаешь голову и видишь отсветы...
Входишь в проем...Ударом в лицо прилетает тепло и дым, перемешанный с голосами...
Молчишь, куришь, проходишь ближе к мятой бочке, наплненной полыхаюшим мусором, принимаешь стакан спирта из горячей ладони...
Горячая волна проткатывается по внутренней оси, разгоняя паутину холода и пустоты...
Нашел.
- Мы ждали тебя.



Сказка 2. Тишина.
В серых глазах вспыхнули алые искры, отражая уголек очерезной сигареты...
Сидишь на верхнем этаже недостроенной многоэтажки, которой уже не грозит заполнить свое железобетонное брюхо сонным мясом жильцов, свесив ногу и оперевшись локтем на колено...
Сегодня странно тепля ночь.
Закрываешь глаза и в лицо бьет волна теплого ветра, неизвестно как поднявшего на такую высоту пыль, мусор и запах едкого пластикового дыма с покареженной земли...
Позади, спереди, с боков, вокруг, везде до куда хватает глаз гнилыми зубами торчат такие де остовы людского тщеславия...
"Да будет мир праху..." - вторишь слышимому только тебе голосу певца, не замечая как чуть за гранью перефирийного зрения по правую руку от тебя медленно опадает очередной исполин, вздымая клубы пыли, - "... нашему"...
Так будет с каждым из них. Каждый вернется в лоно матери, из чьего чрева была вырвана плоть многоквартирного улья...
Сигарета срывается в губ, пропадая в темной бездне подножия, срываешься в прыжок, вздымая клубы каменного тумана, до того тревоженные только черными птицами, возможно первый за последние несколько лет человек...
Жесткие ботинки врезаются в прогоревшую землю, оставляя глубокие следы...
Одежду и волосы давно покрыл нетающий дорожный иней, шаг за шагом медленно бредешь по улицам на которых не осталось ничего, кроме искареженного до неузнаваемости мусора...
Здесь так тихо.
Хлипкие, кривые деревца пытаются обживать углы и подворотни, где они не доступны дикому сжигающему солнцу,шелестя мелкими листочками, покрытыми коричневыми проплешинами...
Еще один порыв ветра, останавливаешься, чтобы прокашляться, потому что глотнум слишком много черного дыма...
За плащ с отчаянной надеждой цепляется огрызок пожелтевшей газетной страницы и летит дальше в поисках кого то еще, или просто влекомый течением сквозняка, точашего стены...
Успеваешь лишь заметить несколько улыбающихся холеных лиц, за которыми виднеются силуэты ликующей толпы и разорваный заголовок "Это новый ми..."
Мираж.
Отшатываешься, увидев перед собой яркую, пеструю процессию праздничного парада, уши атаковали звуки торжественных труб и легкого, беззаботного смеха, глаза режет свет цветных прожекторов...
Стоишь, смотришь...протягиваешь руку и несколько разряженных фигур проходят сквозь нее...
И город пуст.
Ты один.
Тишина.