Никогда не писала стихов.
Оно наверное и видно.

* * *

Так трагично пытаемся скрыть свои былые ошибки.
Так эпично перерастают в людей их  дурные привычки.
Всё происходит, когда мы в душе хороним пороки.
Пытаясь притвориться другими – мы лишь увеличиваем сроки.
Каждый новый день – миг для воспоминаний из прошлого,
Где есть миллион недостатков и гостей непрошенных.
Вечно с глупой гордостью и поспешными решениями
Мы портим все чувства, называя их отношениями.

* * * 

Каждое хмурое утро мы заставляем себя просыпаться,
Лишний раз, падая, надевать маску – и всем улыбаться.
Играть на публику, носить сотни ролей, множество имён,
А разве сейчас кто-то способен оставаться самим собой?
Люди чувствуют себя живыми, лишь только когда с ними играют,
И чтобы не отставать – участие в этих спектаклях принимают.
Делая ставки, запираясь в сознании героев навеки,
Чуть позже не знают где реальность, где сказка, где сплетни.
Держась за глупые роли, у них ломаются ноги и крылья,
Свои - по случайности, а у кого-то - насильно.
В поисках миллионов способов для выживания,
Ломают другим мечты, принося лишь боль и страдания.
К сожалению, порочный круг не разорвать никак,
И пейзаж твоей души – уже совсем не друг, а враг.