Вот и схлынула жара, по крайней мере в эти утренние часы, и т.н. бессонницу - не нежелание сна, а его отсутствие, - превозмогаю внутренним монологом. Потому что скрип таджикских тележек, потому что щекочущий шум метлы по асфальту, потому что скоро, совсем скоро, наверху - Элла Фицжеральд, бас виолончели съежит мозг: не спастись подушкой. Потому что душно уже не потому, что июль, а потому что жить - поздно. Утро ведь. В мизинце заноза. Жизнь началась и кончилась. А хочется забраться на сеновал, вложить в уста травинку, достать какую-нибудь книгу и упоенно читать.

Я Соколова прочитал и теперь влюблен в Распутина. Странно: я открываю любимых авторов через любимых женщин или с которыми хоть раз гульнул (не надо понимть плоско). Распутина мне подарила О. Окрыленный им, я вижу даже прекрасное предзнаменование в том, что прочитал в ЖИВИ И ПОМНИ про оборотня. Сладко и вкусно, пахнет полынью. Как Шолохов. Надо прочь бежать от постмодернизма и захлопнуться в этом: где душевный уют, дубленая кожа, где ветер, вода, где русского разума всполохи. Где запахи, запахи, запахи.

Тоскующих женщин. С которыми, как слепым, пронзительно угадывать друг друга.


"Мало что понимая, она спохватилась: а муж ли? В темноте разве разберешь? А они, говорят, могут так прикинуться, что и среди бела дня не отличишь от настоящего... И замерла от предательской мысли: а разве не лучше, если бы это и в правду был только оборотень?"