Я снился себе учителем русского. Во время перемены бродил по городу, думая о своих шестиклассниках. Возвращался воодушевлённый встречей с ними, несмотря на то что обратный путь в школу приходилось проделывать через яму с гастарбайтерами-копателями, довольно озлобленными.

Говорят, в городе угар и мэр не соответствует занимаемой должности. Но эта гарь - не гарь торфяников, пытаюсь вообразить себе я. Это чад с кухни этажом ниже, и стыдно спрашивать с мэра, в целом милого и симпатичного человека, только малость подкаблучника, за то, что стёрлась грань между приватным и уличным, и по ночам даже теряется, наверное, самообладание одиноких прохожих, когда они слышат доносящиеся из душных спален приглушённые женские стоны.

И если мэр совсем не заботится о горожанах, а только раздаёт пощёчины подчинённым, если не устанавливает на объездной дороге воздушные фильтры или ветровые пушки, то у нас всё-таки есть заботливый премьер, который тоном отца народов рекомендует нам в этот зной пить больше горячего чаю.