Кто-то с этой планеты, кто-то с другой. Но эта женщина поражает своей чистотой, чистотой иного рода. Она словно белый лист. Всё ей чуждо, незнакомо, неведомо. Нет ни одной планеты, ни одного мира, в котором я мог бы её представить, воплотить.
Жизнь, отношения, всё меняется и, по идее, должно привносить в человеческую натуру новые черты, учить чему-то, но её все невзгоды и напасти словно обошли стороной, не оставив и следа. Вполне может быть что её сбросили в капсуле с другой планеты месяца три назад... но тогда почему за эти три месяца она не вобрала в себя то, что так необходимо для жизни? Вопрос выживания вообще встает на ней в тупик. Быть таким слабым... и таким чистым. За всей этой мазней поверх листа, под многочисленными штрихами жизни и боли... она бела как свежий снег.
Эта мазня... Мусор на листе... её и убивает, убивает то, что она создает. Всё лишь оттого что она считает себя защищенной под этим хламом. Бред. Развалины былого не защитят от напастей настоящего... Но она не может просто так сбросить всё, выкинуть, лист будет пуст.
Белый - тоже цвет. Радуга ему не нужна. Мусор - тем более.
Есть две бесконечности - вселенная и человеческая глупость, так вот насчет вселенной я не уверен...