В колонках играет - куллер, фига...
Настроение сейчас - похмельно-бредовое...

Семь кругов(седьмой обед)



С седьмого круга начиная

Понятно стало, всё пучком,

Дым по бокалам разливая

Забылись безконечным сном,



И горе стало мелкой пылью,

Беда же просто обошла,

Над краем вечности застыли,

Что развернулась у стола,



Моменты света, миги боли,

Из них собрать бы щит судьбы,

Добавимши, по вкусу, соли,

И пару часиков мольбы



Всё станет на свои ступени,

Все вместе люди, но одни,

День ночь по новой тихо сменит,

Но темнота опять манИт.



А суп из бреда с манной кашей

Разлить в тарелки злой мечты,

Седьмым обедом жизни ставшей,

Нам покажи пути борьбы...



Но дым разлили по стаканам,

И сели тихо у окна,

Осталось действие за малым,

Узнать, что шепчит нам стена...





Кажется мне уже пора бросать пить...



Как вам бредовый стишок?

В колонках играет - Кошка Сашка - Враг
Настроение сейчас - задумчиво-позитивное)))

Отмечал я этот праздник в маленьком клубе \"in rock\" Из названия ясна его направленность. Так я там умудрился за свой прикид по роже словить...

Главное в опасных районах города вечером умудряюсь решить дело миром, а на костюмированном вечере в рок-клубе попал на мордобой...

Это был явно не мой день

В колонках играет - куллер...
Настроение сейчас - задумчиво-бодрое...

Одного не могу понять: почему если на меня сыплется дерьмо, то обязательно всей кучей сразу?
Почему либо всё идеально, либо полная ж......а?
Не полнаЯ конечно, ещё остаётся неплохой запас, но таки основательно.
И крайне редко когда хреново только в чём-то одном, когда можно найти опору и утешение в других аспектах...
И когда всё разом, то исправить тоже заметно тяжелее...
Ведь начинаешь хвататься за всё сразу, а хребетик то тонковатЮ, трищит однако, и начинаешь сам себя ещё сильнее гробить, загоняя всё глубже и глубже. Сознанием понимаешь, что так нелзя, что нужно остановиться, но уже несёшься на вех порах, не в состоянии это сделать( и продолжаешь сам же делать только хуже.

Все несчастья ходят стаей,
Что рождается в душЕ,
И удача жизни тает,
Превращается в клише.

Что не дарит радость людям,
Как не дарит и тебе,
Да, так было, есть, и будет
Словом, сказанным на дне.

И усталость от болезней,
И та горечь от борьбы
Не изчезнет ночью летней
По велению судьбы.

Лишь накроет страшной силой
В тот момент, когда устал,
Гнев, обида самой милой,
Злоба мира, что так мал...

Но и в маленьком, но зримом
Боли больше чем хотел,
Страх послужит, словно стимул,
Там, где разум не успел...

Да, и снова боль души, по привычке уже, ложится на пиксели экрана монитора, не забывая изливаться кровавым ливнем в душу и сердце. И снова этого не увидит никто из окружающих, снова весельчак и приколист Кодун на волне жизни будет плясать и петь на костях собственной воли, которые только покрыты нервами, что не только внутри, но и снаружи..
Но как с этим жить то?
Да никак!
Остаётся просто существовать, просто по привычке играя роль.Роль, в которой вся боль и ненависть разукрашенны до веселья и довольства всем миром...
Как же мне хреново...
Единственное, что сохраняет ещё не только привычку, но и желание эт дорогой мне человечек...
И с этим ничего не сделать, остаётся жить и ждать, со знанием того, что всё вернётся на круги своя...
А стены снова молча кричат ответ, только я не в состоянии его понять.
А жаль. Ведь они столько видели и знают...
А я продолжаю верить в древнюю мудрость, что сможет дать ответы на все мои вопросы, уже забытые, ещё не пропавшие, и далеко не заданные...

В колонках играет - Нет колонок:(
Настроение сейчас - Задумчиво-депрессивное...

Депрессия? Она, по сути, просто очередное весеннее восполение деятельности мозга, связаное с игрой гормонов, и в следствий вызывающее бурную мозговую деятельность, русло которой не могу найти...
Надеюсь скоро отпустит...

Депрессия? Она, по сути, просто очередное весеннее восполение деятельности мозга, связаное с игрой гормонов, и в следствий вызывающее бурную мозговую деятельность, русло которой не могу найти...
Надеюсь скоро отпустит...

В колонках играет - Alkonost - Пред Эпохой Забвенья
Настроение сейчас - Задумчиводуплящедепресивнообразное...

И я бью все рекорды. За всю ночь всего 2 сигареты.
Какое всё таки прекрасное время - ночь. Есть время неторопливо и адекватно подумать не отвлекаясь ни на что лишнее. Жить становится легче. Да и уже почти забытое состояние "под утро" греет душу
Ветер в голове несет сознание в дебри размышлений. ТОлько они ни к чему не приводят. И становится ясно, что делать то и нечего. Остается проста мыслить и идти по накатанной колее бытия. Даже если не по накатанной, а новую тропу прокладывать( на что я впринципе не особо то и способен) всё равно мало что меняется.
Но на душе легче, и сознание чище. И сон. Он тихо но неизбежно приходит ко всем. И тот сон, что бывает почти каждый день, и тот сон, который после жизни. Но второй идет неторопясь, и о нем можно пока не думать.
Хотя тоска по мечте продолжает гложить. Мечта будет. Или уже есть, просто я её не вижу.
Хм...
Мысли начинают путаться, голова клонится на бок...
Наверно надо и поспать немного...
Да, поспать.
Но вот напоследок как обычно стих...
Причем строго корявый. Ещё хуже, чем обычно...

Брод в лето.

Боль и солнце, жажда света,
И мечта о танце дней,
И остатки тепла лета,
Вот желанье жизни всей.

Но молчат воспоминанья,
И не греет сердце лед,
Нет ни памяти страданья
Ни мечты, потерян брод.

Брод, что вел меня сквозь бурю,
И дарил надежду сна,
Но тоску души я скрою,
Хоть не жил судьбу любя.

Но тоска по ветру света
И по жару серебра,
Не вернет мне веру в лето,
Чую, вновь мне в путь пора...

И забудут, и не вспомнят,
Не дарил я здесь тепла,
Но в душе боль тихо стонет,
О мечта, ты так мала!

Да, не жить тебе на свете,
Воплотить не смог тебя,
Лжи моей вы все не верьте
Обманул ведь и себя.

Хоть и шел по речке вечно,
Воды жизни дали сил,
Но не смог бежать безпечно,
И мечту дождь ветра смыл.

Суждено теперь безумцем
Вечность бегать по ветрам,
А мотив мечты вновь строен,
Этот путь я выбрал сам...

Молчание стен радует, а молчание людей убивает...

В колонках играет - куллер...
Настроение сейчас - брр...

Меня пробивает на стихи...

И солнца свет играет на лице,
И вновь мороз бушует на земле,
Но знаю я, изменится всё тут,
Тепло придет, тепла все люди ждут...

И свет очей прекрасных рядом,
И тихий шепот в тишине,
И песни птиц за зимним садом,
Подарят радость сердца мне...:

Минуты делятся на миги,
И каждый миг - своя мечта,
А впереди дороги лиги,
И песня ветра так проста...:

Пойдем скорее по дороге,
И взявшись за руки с тобой,
Мы в строфы соберем все слоги,
И эти строки ты мне спой...

Когда услышу песни танец,
Когда забуду я про всё,
Напомни мне, какой красавец
Тот жеребец, что подо мной...:

И мы прибавим шаг в дорогу,
Что нас везет к мечте любви,
Лишь тихо помолюсь я богу,
Чтоб не порвал он сеть судьбы...:

Ту сеть, что нас связала крепко,
И нам дала смысл бытия,
За руки держимся мы цепко,
В моей ладони длань твоя...

И путь остался за спиною,
А впереди дороги даль,
Дожди следы лишь наши смоют,
И прошлого немного жаль...

В колонках играет - Артерия-Небо не ждёт!
Настроение сейчас - Думаю..

... приходят мысли о том, зачем мы здесь, зачем я здесь?
Тень печали вновь порождает скуку, и, как следствие, полёт мысли в просторах сознания...Я даже не могу толком понять, о чём думаю, а о чём сожалею...Хотя это не меняет сути-я вновь заблудился в сетях своего бреда... А может не бреда? Может это лишь пойманные извне мысли предшествующих мне поколений?Ответить на этот вопрос не дано никому...
Увидить почти реально такое: в две стороны простирается бесконечность... В одну сторону идёт нечто, которое можно назвать всесодержащим, а в другую сторону-ничто(сиречь полное отсутствие чего-либо) И на стыке этих противостоящих друг другу сторон, там, где они, переплетаясь, пораждают нечто новое, появляется наша вселенная...
И в этом безконечно маленьком на их фоне мирке появляются сначало просто живые, понятие, уместное только здесь,а потом и мыслящие существа, наполовину включая в себя и ту, и другую сторону... Одни из них мечутся, пытаясь понять, зачем появились... А другие просто живут инстинктами, больше свойственными предыдущей ступени развития этого странного понятия-живое существо...
И те, кто ищет ответа, в какой-то момент начинают стремиться к одной из сторон, будучи не способными даже понять её... Ведь Разница настолько велика, что понять порождению третей стихии, что из себя представляют две других, просто не дано...
И вот я, один из ищущих просто смог понять, или мне объяснили, что можно стремиться к одной из сторон... Но я не могу выбрать, и продолжаю стоять на распутьи вот уже столько времени, силясь понять, как вернее...
Но разум(или те, кто дал понять)молчит, и не торопится с ответом. И с каждым днём стоять всё труднее и труднее, но сдвинуться с места просто невозможно, пока не поймёшь, куда тебе идти... К какой из сторон-стихий стремиться? Или начать идти путём третьей, рождённой изначальными?
Это тоже вариант... Но молчание, и та тоска, что гложит душу, изголодавшуюся по стремлению хоть куда-нибудь, делают возможность выбрать всё более нереальной... Это просто и незатейливо ведёт к саморазрушению...

Настроение сейчас - дипрессия...

Я снова начинаю терять ту нить, по которой иду в будущее. Я вновь теряю смысл жизни, и не знаю, как удержать в себе желание идти дальше...
Весь мир, который для меня и так тусклый и не интересный, снова начинает напоминать, что я здесь лишний...
И опять возвращается предчуствие скорой войны...
Не хочу я здесь оставаться, но ведь пообещал, что пробуду тут до тех пор, пока смогу... А ведь смогу я ещё не один год, хотя и тяжело смотреть на серые краски, среди которых иногда проскальзывают тусклые цвета...
Зачем я вижу НАСТОЛЬКО много? Не хочу, но не могу иначе, не получается...
Ветер несёт мысли сотен покалений, ушедших в ничто... Но он не выбирает тех, кто его слышит... А ушедшие помнят, что будет дальше...Хоть это и звучит крайне парадоксально...
И пришедший из далека порыв ветра вновь напомнит о боли, что ждёт впереди, всем, кто умеет слушать...
Вечный странник, давно забывший, когда он родился, и не знающий, когда он уйдёт в пустоту...Он просто летит вперёд, стремясь идти, но уже позабыв куда... Я чуствую себя примерно так же...
И рождение нового приступа скуки в этом мире родился очередной стих...
Как жаль, что он, как и все предыдущие, не стоит ничего, и является для окружающих лишь идиотским порождением больного мозга...

Поиск...

Спаси меня, дай смысл жизни,
Дай мне понять, зачем я здесь?
Дай путь вперёд как образ мысли,
Стал кашей гадкой мир мой весь!

Скитаюсь в лабиринте мозга,
О, Боже мой, как я устал,
И в сумраке умерших мыслей,
Не удержался и упал.

Искал пути, но заблудился,
Искал идей, но здесь их нет,
И здесь печали дождь пролился,
Став для меня печатью бед.

И выйдя в мир стоял я глупо
Вокруг пытаясь всё понять,
Когда мир виден в линзу лупы,
И видно, где кому упасть.

Как страшно видеть, где окончат
Свой жизни путь, о, Боже мой,
Хотел я крикнуть что есть мочи,
Противился судьбе я злой.

Не помогло, пришлось смириться,
Нет, не смириться, «Да» сказать.
О, как я глуп, самоубийца,
И мне туда уж не попасть.

Споткнулся, рухнул, нету сил,
И нет желания идти,
Вот, стал я жителем могил,
Прости меня, прошу, прости.

В колонках играет - Нау-Зверь.
Настроение сейчас - Дипрессия в разгаре...

Я никак не могу понять, зачем человеку дано настолько много, но при этом может он настолько мало?
Ведь если посмотреть вокруг, то станет понятно, что все, или почти все, люди способны на такое...
Способны делать то,что сейчас нам кажется фантастикой... Если бы сам не видел, сказал бы что бред, но...
Когда на человеке порез на руке глубиной до кости зарастает за 15-20 минут, причём прямо на моих глазах,
возникает ощущение, что едет крыша...Ведь даже у меня получалось...Когда я хотел, чтобы дул ветер в лицо-он дул. Когда хотел, чтобы пошёл дождь-начинался дождь... Но обьяснить немогу, как, зачем?
На почве клупых размышлений на тему смысла и цели жизни в голову пришёл очередной стих...
И как обычно обсалютно бездарный...

Свет во тьме.

Свет во тьме, ты видишь солнце,
Тьма и свет в твоих глазах,
«Ближе что?» Вдруг крикнет сердце,
И проникнет к тебе страх.

Свет во тьме, и смерть уж близко,
Тьма и свет поют внутри,
Ты её уже не слышишь,
Страсть в душе своей сотри.

Свет во тьме, но было лучше,
Тьма и свет, ты жил как все,
Но огонь твой здесь потушит
Глупость живших на земле.

Свет во тьме, летел сквозь звёзды,
Тьма и свет ток сил иссяк,
Прошли как миг века и годы,
Не можешь жить в миру ты так.

Свет во тьме свинцовой тучей,
Тьма и свет в душе твоей,
И внутри тоска всё мучит,
Хоть противишься зло ей.

Свет во тьме есть зло в добре,
Тьма и свет – война с собой,
Но останется лишь тлен,
Когда окончится тут бой.

Свет во тьме, понятно стало,
«Тьма и свет воюют зря,
Ведь разницы меж ними мало»
Вдруг осознал, над всем паря.

Свет во тьме был, есть и будет,
Тьма и свет во всех, всегда,
Каждый вечно тихо бродит,
Коль не скажет: «Свет» иль «Тьма»…

В колонках играет - Тишина
Настроение сейчас - Мрачное

Изначально, при рождении, человеческий мозг содержит неограниченный запас знаний, накопленных предшествующими ему поколениями. Эта информация находится в открытом доступе для сознания, но оно не в состоянии ими воспользоваться.
Постепенно, сравнивая и изучая, человек начинает воспринимать то, что он «помнит» как свои фантазии. Судя по всему, это происходит потому, что в первую очередь он начинает пользоваться самой первой накопленной информацией, уже не актуальной в момент его жизни. Поэтому и начинает казаться, будто эти знания ошибочны, а, следовательно, не имеют никакого смысла. Это происходит ещё в момент становления сознания, когда человек ещё даже не начал говорить. Посему остановить это отторжение нельзя, ведь дать совет невозможно, так как ещё ни один человек не знает, что «вспоминает» недавно рождённый.
Когда же человек уже достаточно хорошо владеет своим телом, чтобы говорить, он уже приходит к выводу, что имеющиеся у него знания - это бессмысленная игра его сознания.
Посему он даже не пытается проверить их достоверность, спросив у тех, кто рядом. А если и пытается, то получает ответ, что это действительно просто плод его воображения.
И он начинает стараться «забыть» всё это, но на самом деле, просто прячет это глубоко в сознании. Именно редкие «прорывы» создают такие свойства сознания, как интуиция, озарение, «муза» писателя, и т.п.
Следствие такое: когда человек станет уже полностью работоспособной личностью, он уже не воспринимает изначальный запас информации, и начинает накопление новой, актуальной именно в данное время.

Просто мысли о устройстве мира не дают мне покоя...

Просто мысли о устройстве мира не дают мне покоя...