Улицы…
Что есть улицы? Разве только дорога между домами, соединяющая их под одним названием? Разве только то, по чему могут передвигаться люди, суматошно опаздывая или наоборот беззаботно прогуливаясь? Или то, по чему стремительно проносятся, извергая дым из шумных моторов, автомобили?
Нет. Улица – это, прежде всего, воспоминания. Говорят, что каждое место, каждый закоулок, хранят определённые чувства и эмоции. Для каждого человека они будут свои.
Не важно плохие или хорошие. Улицы обшиты этими воспоминаниями, и когда одиноко бредёшь по родным местам, невольно переживаешь то, что когда-то давно происходило здесь.
«Помнишь, на этом месте, в четыре года, ты сильно подвернул ногу, разогнавшись и не заметив лежащего на дороге камня? Теперь ты инстинктивно обходишь вокруг эту злополучную точку. А вот тут, в четырнадцать, вы впервые поцеловались. Казалось бы, столь невинное и обыкновенное действие, да вы и целоваться-то не умели, а сколько воспоминаний? Вам ведь тогда казалось, что мир вокруг перевернулся. А вот отсюда, в семь лет, ты помог незнакомой бабушке донести сумки до дома. Помнишь, как от сказанного «спасибо» ты испытал гордость за свой поступок, ведь делал добро по своей собственной воле впервые? Конечно же, ты не мог этого забыть. Не важно, сколько времени пройдёт, ты всегда будешь проходить по этой улице, заново переживая всё то, что когда-то здесь случилось».
Спросите меня, есть ли место на земле, которое я люблю всей душой, больше, чем любые другие, какими бы великолепными они не были. И я отвечу, что это место – моя улица. Девять домов на окраине - такая мелочь, и ничего необычного в этих неказистых двухэтажках нет, а люблю я их больше, чем все самые прекрасные места в мире вместе взятые. Люблю, потому что, где бы я не находился, моя душа останется там, вместе с моим детством. Люблю, потому что это моя улица.