...........................................................Mlle L.

За десять метров видно, что француженка –
не ходит, а парит, и странно лишь, 
как в мягкой, лёгкой куртке не простужена,
ведь этот странный город – не Париж. 

Луна висит холодной сковородиной,
мигают звёзды. Неуютно тут.
А мы перенесём ее на родину!
Хоть мысленно… на несколько минут. 

Где воды Сены не чисты, но ласковы. 
В них видим лица черепичных крыш. 
Как звать? Мишель? Приятно, но затаскано. 
Пусть будет имя звонкое – Ларисс. 

Играют в гольф на щёчках ямки милые,
когда она о чем-то говорит. 
Ларисс в кафе на площади Бастилии
изволит кушать с ананасом crepe*. 

В бокале «Божоле», в тарелке курица, 
а в чашечке – горячий шоколад.
Я знаю, через пять секунд потупится 
разносчик пиццы – молодой мулат. 

Не двинет тонким пальчиком красавица, 
уверен я. Раскрою вам секрет:
спустя минуты три в любви признается 
Ксавье – студент, романтик и поэт. 

Ларисс ответит на его пророчества,
и смех метнётся эхом от витрин… 
Мне очень возвращать её не хочется
туда, где стадо бешеных машин, 

где воздух пахнет смогом и окалиной, 
а жизнь сжимает с тысячи сторон.
Создаст же Бог, подумалось нечаянно,
и звёзды улыбнулись: может он.