Обычный день. Очередной обычный день. Это потом он может оказаться страшным, отличным, удивительным…. А пока он только начался. Вы сидите перед экранами мониторов и вспоминаете день прошедший, который уже стал: «лучшим днем в моей жизни», «днем, который я не забуду» или днем, который «я надеюсь не повторится».
Ведете дневники…
Вы знаете тысячу и одну истории, как двое людей нашли друг друга здесь.
Расскажу вам историю тысяча вторую.
Они вели дневники. Писали о своей жизни. Писали стихи. Вообще и друг другу.
Однажды они встретились. День близился к закату. В тот день они стояли под одним зонтом в ливень… Больше они уже не расстались…
Продолжая вести дневники.
Они любили друг друга словами, обнажая тела и души. Они узнавали больше друг о друге, перечитывая записи на многочисленных страницах. Вглядываясь в то, что было до переплетения их линии судьбы. Они очень привыкли общаться с друг другом через дневники. Что такое очень? Очень – это совсем, это слишком, это чересчур! Не факт – очень – просто очень…
Было гораздо проще написать то, что думаешь и чувствуешь, чем сказать. Слова, подменившие слова….
Когда она захотела признаться ему в любви, она написала красивый пост, оставляющий привкус ежевики на губах. Он читал и сердце его билось, как сумасшедшее. Он знал – это для него. Каждое «люблю» записанное и впечатанное тонкими пальцами в вечность. Его вечность. Она ни разу не сказала потом этого вслух. Просто когда ей хотелось ему это говорить – она писала. Нет, они вовсе не были немыми. Они общались и могли говорить на тысячи тем, спорить, смеяться. Но как только речь заходила о чувствах, все переносилось туда – на странички, обновляемые со сменой времен года….
Потом были его признания, вкраплениями в предложениях, окантовкой по его текстам. Всюду там была она. Они ходили слово облитые сахарной пудрой, которая сияла на солнце. Они – давшие случайным наблюдателям, проследить за чувствами с безопасного расстояния. "Нюхайте сахарную пудру – она безвредна!"
Нет, они не были романтиками, витающими в облаках. Их любовь, как и любая другая, встречала на своем пути преграды: из не понимая, ревности, страхов, обид и упреков. Когда ее «обычный день» закончился его пьяными танцами с другой на вечеринке. Она ничего не говоря ушла, оставив висеть в воздухе свой яростный взгляд. Он так и болтался под приглушенным светом ярко-синих абажуров…. А с утра она написала рассказ, наполненный яростью. Она обрушила все невысказанное в слова. Он не мог не понять ее боли. Он просил прощения, писал тысячу раз «прости», словно школьник у доски, повторяющий «я больше так не буду». Он был прощен…
Потом было много – много других историй от болезненно-безысход­ных до тех, над которыми потом смеялись вместе. Главный принцип отношений – подожди день и скажи мне, что ты думаешь_обо_всем_эт­ом….
Время шло… Он понял, что хочет быть с ней всю жизнь. Всю жизнь для нее без остатка. Это было, пожалуй, одно из самых красивых предложений выйти замуж. Оно было написано позолоченной страстью, украшено вензелями из янтарей. Все следили, затаив дыхание. Люди так любят подглядывать. «Камеры, скрытые за камерой, скрытые за камерой». Те кто дает возможность за собой подглядывать обречен на популярность… Своеобразный словесный «дом 2».
Она согласилась…
Шло время. Многостраничный сериал продолжался.
Измены, ссоры, скандалы, «дорогой я беременна», ненавижу, обожаю, преклоняюсь, падаю в тебя, отказываюсь, люблю, завязываю, презираю, не чувствую тепла, скотина, кретинка, подлец, «я уезжаю к маме», бесконечно ценю, люблю, люблю, люблю…. бесконечность, бесконечность, бесконечность…
Все было там…
Они знали уже каждое предложение друг друга. Почерк был слишком хорошо узнаваем. Не спрячешься. Если он не ночевал дома, то прекрасно понимал, что она чувствует. Ей уже ни к чему было это писать. Но она писала. Ему уже ни к чему было извиняться - раз он делал что-то сознательно. Он вновь и вновь просил прощение. Или наоборот.
От них отписывались и подписывались. Они сбились со счета сколько незнакомых людей постоянно рядом. Многие – «без лица». Комментарии – как способ участия в чужой жизни…
Но настало время и его «обычный день» стал днем, в котором не стало ее. Обхватив седую голову руками, оставшись один, он дрожащими руками начал открывать страничку за страничкой. Все, что есть за 50 лет. Свой –ее – свой - ее… Как бы все могло быть по другому, если бы было не так.
Чувства на следующий день. Жизнь без импульсивности. Жизнь, как повод писать. Писать, как повод жить….
В ту ночь, сидя перед огарком свечи, он сказал ей все то, чего ни разу не говорил наедине. Сглазу на глаз… Слова лились строя радуги одну над другой… Это было красиво… Жаль, что глаза были уже далеко друг от друга, в параллельных мирах. Жаль, что они так и не видели этих радуг вместе….
… Мой обычный день. Я села и написала эту историю. От светового дня уже осталась половина. Каждый обычный день всегда, как ни странно, имеет возможность стать не обычным...
Знаете у этой истории нет выводов, по крайней мере свои я делать не хочу.
Просто теперь вы знаете уже тысячу две истории. А я просто веду дневник….