Когда-нибудь, когда умрёт последний снег,
Я напишу тебе письмо уже как посторонний человек.
О том, что было счастье где-то там в дыму
О том, что променяли мы давно свою весну.
А где-то наверху - от них же не убудет
Напишут заново страницу в книге судеб.
Мои слова и мысли, путанные ромом,
Благословят вечерним глупым и весёлым громом...
А ты в конце, не отыскав начала
Положишь голову мне на плечо устало.
И в сотый раз , не разглядев в слезах причины
Наденешь маску "моего мужчины"...
И лишь настольная кофейных кружек простота
Всем будет выдавать, что наша чаша "мы" давно пуста.