В колонках играет - Fleur - Сияние

И неважно, что на земле его нет, а есть только скользкая слякоть.
Важно то, что это настоящий снег, и он сыпется и сыпется с неба - колючий, холодный, и никак не перестанет, и крыши домов уже стали белыми, и от этого вечер кажется светлее...
А на улице настоящий мороз, хоть и не большой - но настоящий.
И это так здорово, что все кажется прекрасным, и во всех минусах наполненного суетой дня вдруг находятся плюсы, и все предстоящие неприятности отдаляются куда-то, а остается только он - колючий снег, летящий в лицо.

В колонках играет - Blackmore's night - Under a violet Moon

Даже самый отвратительный день можно превратить в просто чудесный. Нужно лишь проявить немного смелости и смекалки.

В сущности, с такой формулой - немного смелости и смекалки - можно и горы свернуть.

В колонках играет - Из "Чародеев" - Представь себе

Пеплом рассыпятся годы,
Станет не слышно минут,
Жарких огней хороводы
В небе ночном проплывут.
Злая тоска воцарится
В мире бездушных затей.
Сильно изменятся лица
Вмиг повзрослевших детей.
В душной пыли задохнется
Ветка живой красоты.
Серое хмурое солнце
Будет смотреть с высоты,
Как небоскребов вершины
Изрешетят небеса.
Люди - живые машины,
Пусто в холодных глазах...

В мире коварства и старасти
Души умерших давно,
Словно две равные части,
Будут стремиться в одно.
Призраки станут скитаться
По переулкам Земли.
Им не дано повстречаться
В вечной дорожной пыли...

В тесном пространстве безбрежном
Будут, надеясь, летать
Души, любившие нежно -
Вечно друг друга искать...


Хм... Мрачновато, пожалуй...

Помню то время, когда, приходя в школу в этот день, мои одноклассницы обсуждали, кто что нашел утром под подушкой.
А я ничего не находила...
Не то, чтобы я вообще была обделена подарками, отнюдь. Просто этот праздник мои родители почему-то упускали из виду.

В соответствии с моим конспектом по этике "Любовь - нравственно-этическое чувство, выражающееся в бескорыстном и самозабвенном стремлении к своему объекту, в потребности и готовности к самоотдаче."

Боже, какой бред...

Чертит ночь от весны до весны
Звёздный пояс.
Довезите меня до Луны,
Мистер Поезд!
Паровоз просвистит в полусне
Вздох усталый:
— Я бы рад,
Только станции нет на Луне,
Нет вокзала!

Словно поезд из дальней страны,
Время мчится.
Донесите меня до Луны,
Миссис Птица!
Птичий крик прозвенит с вышины,
Полон грусти:
— Я бы рада,
Но хмурое небо Луны
Птиц не впустит!

Лунный путь от волны до волны,
Ветер слабый…
Довезите меня до Луны,
Сэр Корабль!
Ветер солнечный станет крылом
В море звёздном!..
— Я бы рад,
Но пока мы туда доплывём,
Будет поздно!

Может, всё это лучше забыть
Безоглядно?
До Луны не дойти, не доплыть —
Ну и ладно!
Жизнь идёт от весны до весны,
Ночь крылата…
И назад
Для того, кто свалился с Луны,
Нет возврата!

Филигон

А ведь когда-то я ненавидела музыкальную школу... Она забирала столько времени, которое мои сверстники тратили на гораздо более интересные вещи... А я сидела за фоно обреченно разучивала сонаты, фуги, этюды.
А учительница всегда хотела большего, хотела, чтобы я играла гениально - она был уверена, что я могу... Собственно, я никогда с ней не спорила. Только это было невыносимым мучением - сидеть дома, когда на улице чудесная погода и все друзья гуляют.

Мое старенькое пианино... Сколько я помню себя - столько помню его. Чего только я не играла на нем - от скучноватого Баха до Прокофьева, который стал для меня настоящим кошмаром...

Я долго не садилась за него, очень долго. А теперь вот нахлынуло - играю все, что под руку попадается. И Бах уже совсем не кажется скучным...

Жаль только, что кто-то постоянно мешает.

По мнению ученых природа, искусство, секс и алкоголь по убывающей обладают стрессопротекторными свойствами.
Я бы вычеркнула из этого списка алкоголь, а добавила - солнечный свет, которого нам так не хватает зимой.
Это ведь просто чудо - когда солнце зимой заглядывает в окно. Оно уже низко - за деревьями, но еще не красное, хоть и не слепит глаза.
И поневоле начинаешь улыбаться - когда его тепло и свет разливаются внутри, а на стенах подрагивают маленькие радуги от аквариума...

В колонках играет - Сплин - Пластмассовая жизнь

Странно, наверное, жить в пяти минутах ходьбы от парка и забредать туда раз в месяц...

А листья давно высохли и потеряли цвет, и вообще непонятно, почему они до сих пор на деревьях.
Зато как красиво они кружатся в воздухе! Как будто в танце. Медленно-медленно...
Не хотят падать в дорожную грязь

В колонках играет - Голубая стрела

Вот так и живем - от весны до осени, и опять до весны. От момента, когда столики с улицы в кафешках убирают - до момента, когда их снова выносят.
И каждый раз все меньше и меньше это расстояние. И каждый раз думается: "Боже, их ведь совсем недавно ставили!"
Даже странно, какие пустяки становятся точками отсчета, перевалочными пунктами нашей жизни..

В колонках играет - Разлука

Вот она, крымская зима - во всем своем великолепии. Градусов 5, дождик - не настолько крупный, чтобы открывать зонт, и не такой мелкий, чтобы быть совсем уж мерзким.
И хоть все давно уже привыкли к тому, что в Крыму не бывает снежного Нового года, все равно наряженные елки в витринах выглядят как-то нелепо.

В колонках играет - Мельница

Началась уже предпразничная лихорадка: смс-ки с описанием новогодних тарифов, праздничные скидки, доставшие всех листовки.
А ведь и правда - Новый год чуть больше, чем через 2 недели.
Что же я найду в этот раз под елкой, кроме традиционного мешочка конфет?
В сущности, есть просто огромное количество ненужных вещей.

А я вот люблю подарки, сделанные своими руками - если человек реально делает это хорошо, с любовью и специально для тебя.

В колонках играет - Нау - Золотое пятно

Хорошо было аристократам-феодалам. Столько времени свободного, которое можно посвятить искусству. Не удивительно, что они столько писали-рисовали.
А тут шапку некогда довязать из-за этой зачетной недели, не то что стихи писать...

Солнце, последним лучем улыбнувшись,
Мир обрекло умирать.
Листьям осталось, под ветром согнувшись,
Тихо сгорать.

По переулкам, у ставшим от лета,
Взгляд потеряв в облаках,
Осенью бродят неслышно поэты
С лирой в руках.

Просят таланта у музы строптивой
Верные слуги пера.
Только для них будет вечно красивой
Эта пора.

Ветер кидается в окна гостиной,
Ночи темны и глухи...
Ночью поэты сидят у камина -
Пишут стихи.

В колонках играет - Белая Гвардия - Там

Странно, что многие пытаются показаться глупее, чем они есть на самом деле. Хотя что тут странного? Ведь дураку во многом проще - какой с него спрос? Хотя, по-моему, логичнее пытаться показаться умнее, чем ты есть на самом деле.
Но нет - почему-то они глупо хихикают тогда, когда совсем не смешно, делают вид, что не понимают твоей мысли, говорят полную чушь.
И вдруг в один прекрасный момент, когда никто этого не ожидал, открывается что-то у них внутри, и взгляд становится не просто осмысленным, а философским, и говорятся серьезные умные вещи, и свой взгляд на жизнь, оказывается, имеется, и еще много чего, и поговорить есть о чем...
Только проходит это обычно так же внезапно. И уже ничего из него не вытянешь, кроме глупых шуток, непонимающего взгляда и пошлых банальностей.

В колонках играет - Белая гвардия - Алый парус

Теперь на эстетике. Совпадение?
Говорили о влиянии искусства на подсознание - особенно музыки и поэзии. В пример приводилось стихотворение К.Симонова "Жди меня". В 12 строчках 10 раз повторяется слово "жди". Это должно в какой-то мере зомбировать.

Жди меня, и я вернусь.
Только очень жди.
Жди, когда наводят грусть
Желтые дожди,
Жди, когда снега метут,
Жди, когда жара,
Жди, когда других не ждут,
Позабыв вчера.
Жди, когда из дальних мест
Писем не придет,
Жди, когда уж надоест
Всем, кто вместе ждет.

Жди меня, и я вернусь,
Не желай добра
Всем, кто знает наизусть,
Что забыть пора.
Пусть поверят сын и мать
В то, что нет меня,
Пусть друзья устанут ждать,
Сядут у огня,
Выпьют горькое вино
На помин души...
Жди. И с ними заодно
Выпить не спеши.

Жди меня, и я вернусь
Всем смертям назло.
Кто не ждал меня, тот пусть
Скажет: «Повезло».
Не понять не ждавшим им,
Как среди огня
Ожиданием своим
Ты спасла меня.
Как я выжил, будем знать
Только мы с тобой,—
Просто ты умела ждать,
Как никто другой.

Вот только я думаю, что стихи обретают только тот смысл, который мы сами в них вкладываем, и смысл этот - только для нас. Ведь часто бывает, что мы думаем о чем-то, что-то нас волнует - и кажется, что стихотворение - именно об этом.

В колонках играет - Эпидемия - Эпилог

З.Гипппиус
Крик

Изнемогаю от усталости,
Душа изранена, в крови...
Ужели нет над нами жалости,
Ужель над нами нет любви?

Мы исполняем волю строгую,
Как тени, тихо, без следа,
Неумолимою дорогою
Идем - неведомо куда.

И ноша жизни - ноша крестная
Чем далее, тем тяжелей...
И ждет кончина неизвестная
У вечно запертых дверей.

Без ропота, без удивления
Мы делаем, что хочет Бог.
Он создал нас без вдохновения
И полюбить, создав, не смог.

Мы падаем, толпа бессильная,
Бессильно веря в чудеса,
А сверху, как плита могильная,
Слепые давят небеса.

В колонках играет - Агата Кристи - Странное Рождество

Скоро Новый год. Я начала чувствовать его приближение еще в октябре, наверное.
Это правда, что ожидание праздника чаще всего оказывается лучше самого праздника. Ведь ясно, что ничего веселого меня в новогоднюю ночь не ждет - а все равно откуда-то берется ожидание праздника, какого-то чуда...
Вдруг вспомнила про лучшую новогоднюю традицию - "Иронию судьбы или с легким паром". Помнится, в детстве я терпеть не могла этот фильм - его крутили постоянно в праздничные дни по всем каналам, и это раздражало.
Просто я тогда его не понимала.
Теперь же я не представляю себе Нового года без этого бесподобного фильма. И ни за что на свете не переключу канал, если он там идет. Странно, но я жду 31 декабря, чтобы его посмотреть. Казалось бы, ведь можно купить диск и смотреть, сколько влезет - но это не то...

В колонках играет - Fleur - Формалин

Оказывается, лекции даже могут быть интересными, более того - захватывающими. Редко правда...
Как сегодня. Говорили о подсознательном, что его невозможно понять в принципе, потому что как только начинешь о нем думать, оно перестает быть подсознательным. Что это суть человека, от него скрытая, темные глубины человеческой души и никто не знает, что там. Что реальная жизнь человека - лишь следы этого самого подсознательного.
Как-то аж не по себе стало от мысли, что есть внутри, в душе, что-то такое, о чем я даже не догадываюсь. Мало ли, что там может прятаться?