Столько времени прошло... Год... два... сколько? Страницы памяти истлели, и из остатков пепла не собрать когда то начатое.
Время - свитки нашей истории, мы записываем дни настоящего, и складываем их на полочки памяти. Моя жизнь не многим изменилась с тех пор, как я начал вести этот дневник. Наверное в корне изменился я сам. Сегодня, читая страницы и записи, бережно пролистывая каждый комментарий здесь, я плакал. Слишком много личного осталось тут, в прошлом.
Мне жаль что многих здесь больше нет. Еще больше жаль девочку, которая подарила мне свое сердце, она не знает и больше не узнает впредь, насколько была и осталась мне дорога. Я до сих пор храню в памяти ее нежный голос. Он был со мной несколько минут в ночи, через города, через миры.
Я не пишу - "вернулся". Хотя я снова в своем городе, в своем старом доме, в котором жил. Так уж сложилась судьба, что он снова приютил меня под своей крышей.

В облаках прячется диск желтоватой луны. И в окно снова стучится птица печали - ворон. Я пойду за ним, как шел много лет каждую ночь. Туда, где тонким пульсом на шее застывает ваш страх. Где тонкая кожа трепещет под моим поцелуем. Это всегда интимно, это всегда больше чем секс, и важнее самого трепетного признания, - миг, когда два сердца бьются в одной крови, и путаются пульсы. А он так и не вернулся ко мне.
Тот, кто читает эти страницы от начала, знает о ком я пишу.
Я знаю, мы встретимся вновь, на перекрестках других дорог, на изнанках других миров, за страницами мироздания. Там, где он позовет меня снова.