у меня так болит голова, как будто я пьяна.
это не так.
я вроде бы так о многом хотела написать сюда, а по факту каждый раз открываю
и закрываю.
не сумев сформулировать.

сегодня я сидела много часов за кофе с мужчиной, который не думает обо мне ничего кроме того, что я светлая и добрая
(красивая и умная опускаем - это уже даже пошло)
а до этого мы прощались как-то очень долго - я успела насчитать пять ушедших поездов метро. Не попрощались, пошли пить кофе.
еще раньше моя любимая женщина не захотела со мной видеться, сославшись на тоску.
тремя днями ранее, рисуя окурком окружности, я смотрела на очень красивый графичный профиль женщины по имени Любовь и говорила о том, что мне нужен мужчина, которому я смогу верить, говорила о друге, в котором не уверена и один раз даже чуть не расплакалась, вспоминая о том, какой жалкой я была.
Она тоже много говорила. разговор двух несчастных, вообщем-то, женщин.
И к чему это все?
Мои женщины несчастны. Они очень красивы, но несчастны и никто почему-то не торопится сделать их счастливыми.
Им всем кажется, что они способны сделать себя таковыми сами.
Им всем кажется, что и я способна сделать себя счастливой сама.
Но вот мужчина, с которым мы сегодня пропустили пять поездов, пока прощались, вроде и не думает так.
Хотя, черт возьми, откуда мне знать.