В колонках играет - Tom Waits - "The Piano Has Been Drinking (Not Me)"
Настроение сейчас - +2

В бетонной стенке соседской болтовни поднадоевший хворост давно уже проговорил дыру. Включаю звук. В бетховенских квартетах зияет брешь. Своими снами тщетно стараюсь залатать ее. Меня в нее несет. Давно уж перестали бегать мимо минуты и часы цыганскою толпой. Миг времени пустынен. Разнонаправлен. Вязок. В раз постаревшими детьми секунды тянутся проглоченною нитью из нутра.

Перебираю себя как струны лютни. Пытаясь извлечь из множеств меня населяющих душ мелодичные звуки. Отрываясь от тела. Перебежки от дерева к дереву. Перекур у скалы. Под потоком кислотных дождей похоронного цвета зонты вырастают грибами атомных взрывов. Я люблю свою смерть на расстоянии. Как эстет страстью пламенной пылает к военному сраженью на мечах. Ах как это прекрасно: средние века и кодекс рыцарский… На самом деле кровь, грязь, вскрики в агонии, вонь трупов, предательство друзей и пошлость королев.