Знаешь, дорогая, я никогда не верила в вечность Слова. В его понятность и исключительность. Где оно - "то самое"? Уж не завалялось ли под кожей, под нервами - ты выскребаешь последнее и преподносишь на блюде - а кому это нужно? Знаешь, я все время завидовала тем, кто имеет дар отображать жизнь на листе красками, настоящими, а не примесью слез и собственной крови. Кто красит день в "солнечно-бежевый", а в вечера добавляет охру. Гораздо проще и быстрее посмотреть на те же самые мои строчки, только нарисованные умелой рукой - и сказать - да, я понимаю. Да, ты помогла мне. Да, эта история - полная чушь.
Знаешь, я от многих слышу, что читать - трудно. Читать - лень. Сидеть и разбирать буковки, иногда мне кажется даже, что все, кто вокруг меня, живут в каменном веке. Им сложно. Им некогда. Они не любят. Они не умеют. А может, я просто слишком категорична или не туда попала. Просто случайный взгляд, брошенный на картину, может привлечь к ней внимание, а читать... да, "трудно". А я хочу, чтобы читали. Я хочу, чтобы переживали вместе со мной. Я наверное слишком многого хочу. Или хочу слишком не того. Но дело не в том, вообще то, я слишком долго объясняю простые вещи.
Знаешь, дорогая, я боюсь. Потому что ни в чем этом нет смысла. Кому это нужно, кроме меня, да и у меня то в полном достатке в голове, мне хватает, пусть они поверят. Потому что все это превращается в битые стекла, со временем, а иногда и сразу же. А может, я просто не умею так - навылет, навсегда.
по_ка