Иду по темному городу, черно-золотому с красными и синими штрихами, завораживающе-красивому, совсем сказочному. Да, мои сказки, они такие.
Где-то сзади стучат шаги и переговариваются пьяные голоса. Учащаю шаг, сворачиваю в свой двор. Не оглядываясь, захожу в подъезд. Закрываю дверь и смотрю назад. Успела. Иду домой. Это все не важно. Мои сказки - они такие.
А на рабочем столе винды разлегся, скрестив лапки, связанные золотистой цепочкой, мой нек. И сердцу так хорошо и тепло просто от того, что он где-то там, а, впрочем, совсем даже и рядом, и моргает окошко аськи, связывая нас. Золотыми нитками два сердца друг к другу. Сладко. Мои сказки - они такие.

Принцы из сказок. Вы все-таки существуете.
Зю хранит у себя многие из своих детских сказок. Зю обожала придумывать сказки, обожала мечтать на бумаге и вслух, и про себя, пока не встретила настоящего принца из сказки.
Да только сказки у Зю жестокие. И жестокие чаще всего именно к принцам. Если вспоминать, что придумывала Зю, разочаровавшееся в людях существо, для несчастных принцев, то можно их только пожалеть.
Какое уж тут "Чии". Не говори гоп "Чии", пока не перепрыгнешь прочитаешь сказок Зю. А их вряд ли можно прочитать, большая часть выкинута заботливой мамой.
Я не умею не быть жестокой. Особенно такая я, в какую я превратилась сейчас.
Эх, мой сказочный принц... Прости меня за то, что я такая.
Прости...
*научил на свою голову*. Врезалось в память. Может и впрямь, ты научил. Хотя не факт.
Жизнь... продолжается? Видимо, да. Ах, как мы любим громкие слова и поступки. Максимализм, что б его. Вечные окна, гарантия пять лет...
Не уснуть. Да и не хочется. Завтра будешь, видимо, смотреть, как я сплю.
Который раз кажется, что все - сон. Проснусь, и не будет принца. И не будет сказки, пусть даже жестокой. А вокруг - матрица, и неподвижные тела под колпаками. Ну, или - мое детство. Не важно. Если это сон, я не хочу просыпаться. Ложка существует, Нео. Пока ты веришь в это.