Иду по темному городу, черно-золотому с красными и синими штрихами, завораживающе-красивому, совсем сказочному. Да, мои сказки, они такие.
Где-то сзади стучат шаги и переговариваются пьяные голоса. Учащаю шаг, сворачиваю в свой двор. Не оглядываясь, захожу в подъезд. Закрываю дверь и смотрю назад. Успела. Иду домой. Это все не важно. Мои сказки - они такие.
А на рабочем столе винды разлегся, скрестив лапки, связанные золотистой цепочкой, мой нек. И сердцу так хорошо и тепло просто от того, что он где-то там, а, впрочем, совсем даже и рядом, и моргает окошко аськи, связывая нас. Золотыми нитками два сердца друг к другу. Сладко. Мои сказки - они такие.

Вот только который раз замечаю, что кто бы и за что меня не любил, что бы я не чувствовала в ответ - мне все равно будет нравится заставлять мучиться. Себя, но прежде всего того, кто любит меня. Все равно с садистким удовольствием буду смотреть на грусть, созданную моими руками, на вину или стыд, на физическую боль, а иногда - даже на моральную... Наслаждаясь...
И не менее наслаждаясь, буду страдать сама, сжигая нервы клетку за клеткой, теряя душу и способность чувствовать, увязая в терпком тумане серо-зеленоватой грусти, красноватой депресии, черной-черной мутной бесконечно долгой зимней тоски. Наслаждаться болью и кровью, порезами и ожогами, тем, что внутри и снаружи. Глупая, глупая девочка. Дурацкий свитч...
Мои сказки - они такие...