Как определить, что ты уже совсем забыл подростковый возраст, забил на грехи молодости и во всю депрессируешь от своей зрелости, пытаясь всеми силами не думать о старости.
Очень хорошо помню, как в 12-13-летнем возрасте мама моей подруги настояла, чтобы мы ее назвывали просто "МАриша". "Никаких "тетямарин", отрезала тогда она:" Мне всего 35 лет, я молода, и это вечное "Тетямарин" - меня раздражает". Меня так это удивило в тот момент, и я подумала, что мои родители не столь демократичные. Прошло время. Моей девчушке-хохотушке стукнуло 14, я уже на перешагнула возраст 34, и теперь начинаю понимать как с каждым днем все тягостнее понимать, что перешагнул ту черту, где обращение по имени-отчеству, или с приставкой "тетя" становятся все более оправданными.
УЖАСАЮЩЕЕЕЕЕЕЕ
"Сначала мы все - ого-го-го, а после весьма и весьма" - цитирую Мищуков.
Не хочется становится "весьма и весьма". Хочется еще им всем показать. А что - запросто. Для этого надо: раз и расправится со всеми близкими друзьями-родственниками, чтобы не было свидетелей твоего реального возраста.
Два - решить что юношеско-закомплексованный идиотизм тебе ближе, чем средневозрастная депрессия.
Что вы выбираете? Я, видимо, пока воздержусь.
Люблю я своих домочадцев, хоть они мне и запрещают надевать откровенно-сексульные наряды с формулировкой, что я из этого возраста уже давно вышла.....
УЖАСССНООООООООООО
Ладно, тогда будем ходить, как настоящие марроканские женщины...

В колонках играет - тишина

Давно хотела выложить эти три стихотворения.
Чисто женская утопическая лирика.
Сейчас уже не так остро чувтсвуется мир (к сожалению).
Приходит определенный циничный опыт.

Любовь – подстреленная птица –
Уж не взлететь.
А ей так хочется кружиться
И песни петь.
Но нет уж сил, а кровь все каплет
Из ран ее.
Собрались вместе на пир галки
И воронье:
Судачат, спорят, бросают камни
И ждут когда
Когда утихнут слезы от боли
И от стыда.
Что обманули, что подпустили
И вот судьба:
В грязи валяться, в кусочках гнили
Не миг – года.
Глаза открыты, но уж не видят
Где ад, где рай.
Господь простит их, нас не обидит.
В путь – умирай.

Что сказать тебе мне надо – было сказано.
И что сделать тебе надо - было сделано.
И любовь теперь у нас по крыльям связана,
Уж не вырвется на волю, оголтелая.
Не летать ей больше по небу, по синему.
Не дразнить всех своим ярким оперением.
Подчинилась, покорилась она Сильному,
Но не слышно больше радостного пения.
Потускнели, почернели ее перышки.
Не играют переливами и красками.
Сидит тихая, и склевывает зернышки,
Что мы изредка с тобою ей подбрасываем.
Что же делать нам с тобою, птица певчая?
Отпустить? Но за тебя отвечаем мы.
Удержать? Да, стала ты недоверчива,
Раз неволею тебя опечалили.
Улетай же поскорее птица чистая.
Улетай, да навсегда на волю-вольную.
От засушенных цветов, слов неискренних,
Только знай, что без тебя будет больно мне.
И летает она по небу. По синему.
Дразнит всех своим ярким оперением.
Стала снова и красивою, и сильною.
И пленяет мир влюбленных своим пением.

В колонках играет - Песня Трубадура

ПРАЗДРАВЛЯ!!! Дружно скандировали друзья и сослуживцы! Домашние подарили тетрадь с овцой (чтобы не отбивалась от стада), подчиненные расписной чайник (для неформальных чаяпитий), а лучшая женская половина - чудо-горшочек с конфетками, книжками, смайликами, денюжками и ПРОТИВОЗАЙЧАТОЧНЫМИ шариками:)
Все празднование было сдобрено хорошией порцией цветов и алкоголя:) Короче ПРАЗДРАВЛЯ!!!
Пойду ворожить над горшочком: варить зелье душистое, хлопоты душевные стирающее...

В «Старой папке» очень большое место занимают стихи Валерия Садецкого. Появились они у меня совершенно случайно. Когда я поступала в одно учебное заведение, то познакомилась с его дочерью. Мы благополучно сдали экзамены, попали на один поток (правда в разные группы), но мы порой общались между собой и как-то она мне показала стихи своего отца. Отпечатанные на машинке стихотворные строки нельзя было выносить из дому, но она все-таки решилась. Я так искренне прониклась строками этого автора, что постаралась максимально переписать все полюбившееся к себе в тетрадь.
И еще мне Катя (кажется ее звали именно так), рассказала, что отец поступил в Литературный институт, но родилась она и пришлось уйти работать на завод – нужны были деньги. Вот с тех пор и пишет в «стол». Только друзьям, да близким показывает.
Хочу показать одно из самых сильных его стихотворений.

Черным цветом обозначив клены,
Нас настигла осень и вина.
И как поздний ласковый ребенок,
Нам любовь осенняя дана.
Разве в стужу расцветает почка?
Сколько оправданий не готовь -
Хрупкая, болезненная дочка,
Наша незаконная любовь.
От простуды в пору ледостава
Так болит сегодня голова?
Разве осень может быть неправой?
А любовь бывает неправа.
Что любовь-дочурка ты лопочешь?
Слов твоих никак не разберу.
Ты, наверно, приласкаться хочешь.
Как же ты промерзла на ветру.
Ну чего там… Успокойся… Будет…
Как от слез глаза твои блестят.
Ты подумай, что же скажут люди.
Ты пойми, что люди не простят!
И пойдет гулять худая слава,
Злая, не уютная молва.
Разве люди могут быть неправы?
А любовь бывает неправа.
Потерпи, и будут все довольны,
Ни корить не будут, ни карать.
Говорят, что замерзать не больно,
Что не больно в стужу умирать…
Я ведь так не потому, что грубый,
Просто я уже не знаю сам…
Как дрожат дочурки нашей губы,
Как она ручонки тянет к нам…
Дочь моя под ледяной корою,
Что же ты не улыбнешься дню?
Как же я глаза твои закрою?
Где же я тебя похороню?

Мертвый холмик, и сухие травы,
И еще прощальные слова:
«Разве долг умеет быть неправым?
А любовь бывает неправа».

17.01.1983

Сегодня мы вспоминали человека, которого уже чуть больше трех лет нет с нами.
Очень славного человека, который во многом изменил мое отношение к жизни.
Очень сильного человека, который не смотря на тяжелое заболевание никогда не унывал, а наоборот находил слова для упавших духом, но вполне здоровых друзей.
Очень веселого человека, который всегда любую кризисную ситуацию мог превратить в комичную и умел по-доброму пошутить и над собой, и над окуржающими.
Очень душевно тонкого человека, который старался не задевать чувств других людей.
Когда его, вернее ее (поскольку это была очень красивая и еще совсем молодая женщина) не стало - жизнь не остановилась... Но нам так не хватает ее ежедневно.

К этому всему хочу добавить одно стихотворение. Не мое. Автор Валерий Садецкий. О нем я напишу потом подробнее ( его стихи попали ко мне совсем случайно много-много лет назад)

Играет упокой начищенная медь
В последний раз, в последний самый путь…
Мы нашу жизнь сумеем обмануть,
Но обмануть не можем нашу смерть.
Так здравствуй, жизнь – ступенькою в НИЧТО –
Ты, как глоток крутого кипятка,
Тебя и любят, видимо, за то,
Что ты, до кома в горле, коротка.
Как малая искринка, даже век,
И ни понять всего, ни досмотреть,
Достроить, досказать или допеть
Не успевает в жизни человек.
Наверно, надо торопиться жизнь,
Заботиться, работать и любить,
И мира насладиться красотой,
И замахнуться на небо мечтой.
В косую сажень плечи поразмять,
И даже необъятное объять.
Не вся, конечно, высказана суть:
В скупых строках всего не усмотреть.
Но важно жизнь свою не обмануть,
Но важно просто так не отгореть.
Как это сделать? Мне ль давать совет?
Что я открыл и сколько раз соврал?
А Данко? Ну, когда он умирал,
Скажите мне, был счастлив или нет?

В колонках играет - что-то супер патриотическое

Проснувшись утром в понедельник, я поняла что мои сны опять стали более яркими и увлекательными, чем реальность. Проанализировав причины, стало ясно, что ежедневные перегрузки и рабочая суета начисто отбивают оригинальный вкус у повседневности. Это можно сравнить с кофе без кофеина, т.е. цвет, запах и даже какой-то привычный вкус есть, а драйва нет
Думаю, что надо как-то с этим бороться. Провела предварительные переговоры с окружающими Все готовы поддержать, но не знают как... потому как сами засели в этой обыденности. Уже не помогают вполне проверенные вещи: свечи, вечерние чаепития, задушевные беседы, массовые походы в кино... и прочее...
Требуются более кардинальные меры!:dwarf:
Предлагаю объявить всеобщую мобилизацию и НЕ СМОТРЯ НА окрасить повседневность в яркие цвета!

Открыла на досуге свой старый блокнот: я в него вносила самые любимые стихотворения разных авторов из разных эпох. Было время, когда каждый мой жизненный цикл соотносился с творчеством определенного автора: Цветаевой, Пастернака, Блока, Маяковского и многих-многих других. Сейчас перечитав это "избранное", я решила, что многие записи стоит опубликовать в дневнике. Чтобы напомнить о любимых строках, или познакомить с ними.
Начнем, пожалуй, с Маргариты Алигер.

Над полем медленно и сонно
Заката гаснет полоса.
Был день, как томик Стивенсона,
Где на обложке паруса.
И мнилось только этот томик
Раскрой – начнутся чудеса…
Но суета, неразбериха,
Не оторвешь и полчаса…
А там глядишь: легко и тихо
Заката плавятся леса…
А там глядишь: уже на травы
Ночная падает роса…
И ни чудес тебе, ни славы,
Напрасны храбрость и краса.
Но, может быть, еще мы в силе
И день еще не начался…
… Не трать бессмысленных усилий.
Закрой его. Не порть глаза.

***
Не охлажденье, не измену,
Я чувствую всего острей,
Когда прикидывают цену,
Бесценной верности моей.
Страшней всего во взгляде друга,
Когда на помощь поспешу,
Увидеть искорку испуга,
А вдруг я дорого спрошу.
Но, право, мне не нужно платы,
Рассчитываться не спеши
И попусту не мельтеши, -
Я в тайниках твоих души была и знаю:
Ты богатый.
Держи карман пошире, брат!
Ты сильный, умный и горячий.
Ты так богат, ты так богат…
Но, видно, я еще богаче.
Я не считаю каждый грош, -
Богатство, как вода, в колодце,
Чем больше людям отдаешь,
Тем больше в сердце остается.
А ты боишься крупных трат,
Обдумываешь завещанье.
Ты скуп – мещане говорят,
и правы вновь – Увы! - мещане.
Не стоит спорить, раз уж так.
И торговаться я не стану.
Не сомневайся, ты – бедняк.
И я тебе не по карману.

Трепетали поющие струны.
На столе догорала свеча.
Были все ощущения юны.
Кровь от страсти, увы, горяча.
И в бокалах вино сладко-терпким,
Опьяняющим дым сигарет,
А пожатье руки слишком крепким,
Чтобы резко вдруг выкрикнуть: "НЕТ!"
Только гриф у гитары сломался...
Капли воска испачкали стол...
Дым растаял... От ночи остался
Лишь душевный отчаянный стон.

Здраствуйте графоманы-сказочники, поэты-литераторы, великие мыслители и тонкие ценители. Пишу вам открытое письмо, дабы в режиме вполне реального времени обсудить наболевший вопрос: кому интересны наши творческие потуги.
Вопрос на повестке дня не нов, но тем не менее, болезненно актуален. Тома книг опубликованны и не прочитаны. Интернет ежедневно принимает МБайты новых творений, а пророка в отечестве так и не появилось. Творческая энергия так и плещется из наших граждан бурными потоками,а результат, не побоюсь спросить, где?
Или вернее - в чем суть всего этого творчества? На что оно направлено? На выплескивание здоровых творческих амбиций в души редких читателей? На скидывание одичавших от безысходности бытия мыслей? На слабую попытку в этом бурном потоке информации найти родную душу (или хотя бы собеседника на пару смайликов по перписке)...
А мне кажется, что нам просто не хватает общения в повседневной жизни. Простого такого. С человеческим лицом... Глаза в глаза. Не по телефону и аське. И не в режиме беготни нон-стоп. Так жалко, что нет у нас уже возможности тратить время на долгие задушевные разговоры, совместное чтение любымых книг, и даже на молчание тет-а-тет.
Остаемся мы один на один с собой. А ведь это самое страшное, когда ты своими мироощущениями не можешь поделиться. Будто в заточении находятся все твои чувства и мысли. Вот и просятся они наружу...
Вот и я их выпустила:)

Вчера поймала себя на мысли, что подсела на КиШа. (Для неосведомленных - группа имеет название Король и Шут). Странность заключается в том, что с младых ногтей все кричаще-громыхающие, груборугающиееся и утробносмеющиеся музыкальные коллективы на меня впечатления не производили. Ну никакого. А тут вдруг проняло... Причем нет в большинстве песен ни глубокого смыла, ни высокого слога, а вот какая-то энергетика цепляет. Видимо вокруг столько всякой нечисти болтается, что только окружая себя этими шумными звуками и потусторонними завываниями, можно среди этого жизненного хаоса чувствовать себя более или менее защищенным.

Умные и таланливые люди занимаются важными финансовыми делами... Они забрасывают свои увлечения, душат свои мечты и стараются впихнуть в стандартные рамки свою уникальную жизнь.

А что поделать? Такова судьба большинства. Чаще всего человек целый день занимается не тем, к чему у него лежит душа, а тем за что он может получить реальные зеленые (красные, сиреневые или любые другие) денежки.

И пока мы зарабатываем эти самые денежки, принося компаниям в жертву свое время, здоровье, силы, наша талантливая душа сохнет, страдает, покрывается струпьями и паутиной. Порой, она еще внутри булькает и кипит страстями, пытается выплеснуться на бумагу или на холст, но тут уж от недостатка времени хозяин отодвигает все эти душевные устремления на дальний план...

Что становится с таланливой душой через некоторое время - вот главный вопрос бытия. Роюсь в себе, ищу маленькую притихшую душонку, нашептываю ей ласково: "А помнишь, как мы по ночам писали стихи? Они срывались буковка за буковкой с кончика карандаша и еще пару дней нас мучил вопрос: кто же нашептал нам эти строки?
Еще мы любили изображать на листе бумаги затейливые переплетения жизненных линий, и мало кто мог догадаться, что обозначают они непреложные человеческие ценности: веру, любовь, путь к познанию бытия.

А сейчас моя маленькая трепещущая душа забилась в самый уголок сознания и издали машет мне рукой: Я здесь: не забывай про меня. Не уходи с головой в обыденность. Постоооой...

Ах, где мне взять такой кабриолет,
Чтобы унестись от всех обид и бед.
Отбросить прочь обиды и печаль,
И море слез, которых мне не жаль.

И со спокойным сердцем и душой
Проникнуть в мир, окрытый мне тобой,
Где струн гитары тихий перебор
И по душам негромкий разговор.

В колонках играет - нереклама
Настроение сейчас - деловое

Нормальные люди про Новый год еще и не думают, а ненормальные его уже рекламируют. Поскольку дело это сложное и частно не совпадает с настроением, то частенько может получиться вот такой нерекламный текст:


"Скоро-скоро всех целиком захлестнет вихрь праздничных забот: витрины будут трубить, что Рождество не за горами, миллионами огней станут переливаться елки и прочая люминесцентная фигня, а мы будем угрюмо ходить и думать, как бы нам стоило провести этот праздник, чтобы не было мучительно тошно. Большинство сограждан начинает задумываться о предстоящих торжествах заранее, планируя провести несколько свободных дней вдали от родных домов, рабочих забот и гражданских тревог. Самым подходящим местом для ищущих спокойствия граждан является Европа. Все европейские города становятся яркими, как рождественские открытки, предлагая семейные ценности по вполне демократической цене.



Любите ли Вы Рождество? Вопрос риторический, даже серьезные, профессионально состоявшиеся люди замирают перед яркими витринами с елочками, дедами морозами и подарками. О чем они думают в этот миг? Решают, как правильнее распорядится своими свободными днями, подарив настоящий праздник себе и своим близким."

Одну простую сказку... А может и не сказку... А может непростую хочу я рассказать.
Ее я помню с детства... А может и не с детства... А может и не помню... Но буду вспоминать...(Из далекого детства)