Это просто хранилище чужих стихов, которые мне не хотелось бы потерять в Паутине.

Дикий корень
Цивилизацией сыта по горло:
Хочу свободной быть, хочу счастливой быть!
На дикой клумбе я цвету, как все, покорно,
Но корень дикий мой не дам я отрубить!


Дикарка
Я пью из чистого и светлого ручья,
Одна, среди полей, брожу без цели я,
И не забыл еще мой суковатый посох
Как пел в его ветвях хор птиц разноголосых.

Так провожу я дни, беспечна и резва,
И стелется ковром мне под ноги трава, -
В ней земляники тьма, а чуть рукой раздвину
Малинник – там найду поспевшую малину.

Горячим духом трав, созревших на лугах,
Я вся пропитана. И в темных волоса,
Летящих по ветру, смешались ароматы
Шалфея, клевера, вероники и мяты.

Свободна и юна, смугла и весела,
Церерой царственной я, верно, быть могла…
Но как охотница Диана
Росистую траву топчу я утром рано.


Бессмертие
Любимый, коль умру, не хорони
Меня на кладбище: зарой меня
Неглубоко, в том месте, где слышны
Лишь гомон птиц и речки болтовня.

Неглубоко. Почти поверх земли,
Чтоб солнце кости грело, чтоб мой взгляд
Стеблями выросшей из глаз травы
Вновь отражал пылающий закат.

Неглубоко захорони меня:
Плоть будет бунтовать, и легче так
Свершится переход ее туда,
Где холод ждет ее, распад и мрак.

Там руки мои будут на груди
Покоиться, не зная маяты:
Я не хочу, чтоб в хаосе могил
Они взрывали землю, как кроты.

Посей цветы. Пусть корни их возьмут
Мой жалкий прах в бессмертное кольцо:
И, по корням взобравшись, я взгляну
Глазами ирисов тебе в лицо.


Уже пора
Хочу я, чтоб сейчас же, пусть даже рановато,
Мне дали туберозу, что пламенем объята.

Хочу я, чтоб сейчас же, пусть даже чуть мрачна,
Безмолвно рассыпалась моих волос копна.

Благоухать хочу я, и быть розовощекой,
И повергать прохожих глазами с поволокой.

Сейчас хочу, чтоб были моим ступням даны
Легчайшие, живые сандалии весны.

Сейчас хочу, чтоб смех мой безудержной девчонки
Звучал, не умолкая, как колокольчик звонкий.

А завтра… Что мне в этом дне?
Уж ничего, пожалуй, не надо будет мне.

Твое желанье завтра с чем я сравнить сумею?
С венком, который скромно возложат к мавзолею.

Хочу сейчас, пусть даже до времени чуть-чуть,
Чтоб георгин пунцовый украсил мою грудь.

Сегодня, а не завтра всего хочу, покуда
Сегодня жив мой венчик, восьмое в мире чудо.

Сегодня, а не завтра и не в другие дни!
Вьюнок стал кипарисом. Возлюбленный, взгляни!


Точильщик
Я еженощно эту боль терплю:
Как трудно к новым крыльям приспособиться!
А где же те крыла, что лишь вчера
Дала мне в предрассветный час бессонница?

О день, точильщик ножниц золотых,
Стальных кинжалов и мечей железных,
Вчерашней ночью на крылах зари
Я до небес до самых долетела…

Но утром ты пришел,
И твой точильный камень,
Крутясь, запел,
И ты двенадцатью ножами
Ночные крылья долго резал мне…


Гиацинтовое море
Море на рассвете
Цвета гиацинта,
Как фиалок россыпь,
Брошенная ветром…

К этому бездонно-фиалковому цвету
Хочется припасть щекою, побледневшей
От бессонной ночи…

От тоски бессонной медленно очнуться
На подушке, взбитой
Волнами приливов, волнами отливов,
Камнями морскими…

Море на рассвете –
Не судов не лодок –
Цвета гиацинта,
Как глаза невинных,
Только что рожденных!


Нежное чудо
Мои руки… О чудо! Они вдруг расцвели!
Розы, розы на пальцах моих проросли!
Расцвели мои руки от возлюбленных уст:
От твоих поцелуев – розовый куст!

Возвещая о чуде, по тропинке я мчусь,
И я плачу от счастья и от счастья смеюсь!
Как отрадно смеяться и не сдерживать слез, -
И, о чудо, весь воздух полон запахом роз!

Но, меня лишь завидев, шепчут люди кругом:
- Помешалась бедняжка… Отвести ее в дом…
Что кричит: будто розами руки цветут
И на пальцах ее – розы, розы цветут!

Ах, несчастные! Нет, не для них чудеса;
Только в то они верят, что видят глаза:
Розы только в саду им увидеть дано,
Только для них созревает зерно…

Все должно иметь линию, форму и цвет,
Остальное для них – просто выдумки, бред.
Не поймут, коль услышат: - О, радость моя! –
Им знакома лишь радость от еды и питья…

Пусть ославят безумной, пусть в темнице сгноят,
Заперев семь засовов подряд,
Пусть у двери оставят свирепого пса,
Чтоб забыла и думать про чудеса…

Все равно буду петь: мои руки цветут
И на пальцах моих розы, розы растут!
И почует, встревожась, охранник мой – пес,
Как темница наполнится запахом роз!