ты спросишь, наверно, зачем в сотый раз по кругу.
а это всего лишь та ниточка, что может еще дотянутся до тебя отсюда.
и все эти песни тогда, под гитару, на кухне - ты знаешь, там было круто.
и теперь они не твоим голосом, в голове, в колонках, в наушниках, вообще повсюду.

в сотый раз по кругу.

"я не справлюсь" - ты помнишь? я не справлюсь, пойми. не смогу, не хочу. не стану.
ты думаешь, мы все те же, и нам все так же, и мы все сможем?
посмотри на меня. что, по твоему так похоже?
в этой девочке столько глухой пальбы, от которой она устала.

память, скотская тварь, шепчет на ухо тихо, нежно,
про улыбку, смех, каждый шорох и шаг, и оглушающий липкий страх.
я тебя не отдам, слышишь? не отдам. не станет все так, как прежде -
плевать. я знаю. и этот весь бесконечный бред про чертову неизбежность -
пошли вы все к черту, кто действительно думает, что это именно так.

я ищу тебя, нахожу везде. время пробует стирать грани.
этот город пропитан тобой насквозь. время делает шаг назад.
этот лживый лекарь берет и просто памяти уступает,
ты остался здесь, видишь? всем назло, кто твердит мне, что так нельзя.
я застряла в августе. одиннадцатое больше не наступает.