В детстве я как и многие мои ровесники молитвой шептали про себя стихи Вознесенского.
Мне особенно нравились вот эти:
с первого по тринадцатое
нашего календаря
сами собой набираются
старые номера
с первого по тринадцатое
Эти тринадцать дней
С первого по тринадцатое
жены не ждут мужей..

чем то оно меня тринадцатево-завораживало..
Остров , на котором мы оказались, был очень небольшой остров,
даже меньше нашего родного. Просто здесь все что нам нужно-
было совсем под рукой и не было надобности куда то дажеко отправлятся.
Только иногда мы отплывали от острова чтоб совершить какой нибудь скромный подвиг.
Здесь мы тоже не знали почти никого, кроме того что привезли с собой -или случайно
узнали во время подвигов.
А именно:
дневник Чемодан
Бродского (увы, без стихов!)
памперсы
собака-певец (в просторечьи вытельница, местная достопримечательность)
собака не певец, с которой бродила Очень важная для дела тетя.
Ну, и собственно Тот, Кто нас привез.
Еще немного друзей, но их привезли в себе, внутри.
Когда мы собирались на остров, нас пугали что нам будет очень трудно жить там, привыкнуть к другому ритму, бешеной скачке.
Но кто когда то жил на Острове знает, что жизнь на каждом острове здорово похожа. И легко можно перехать с одного Острова
на другой, как Маленькому принцу-с астероида на астероид. Жизнь такая же, но непременно встретишь какого-нибудь чудака, которого ты ранье не видел.
Точно также как и на Родине, катали колясочки с Маленькими, иногда пели птицы, плохо пахли и ярко горели огнями машины
Продавщицы были или нестерпимо холодны, или ласково улыбались маленькому, и я чуток грелась в этом потеплении.
Непременно находились досаждающие соседи. И еще-такие которые всегда все замечают.
Лишь дважды я отправлялась через пространство к Большой земле.
Один раз лишь прогулявшись по кромке ее.
Люди бежали там с сумасшедшей скоростью, как муравьи из муравейника в который случайно плеснули кипятком.
Было даже непонятно,зачем им это, может они просто разучились двигаться иначе?
Еще однажды я уехала вглубь Большой Земли, и там поднялась на высокий холм.
Было необыкновенно красиво, четыре дороги сбрасывались с холмов, как соединяясь в чашечке цветка. Снег отливал солнцем, и ощущением счастья.
И людей здесь почему то не было.Хотя они должны были бежать именно сюда.

....завтра утром мы выйдем из поезда, удивляясь как быстро можно сменить одну жизньна другую,и поедем к дому, и солнце будет бежать по верхушкам молодых лип,
а потом спрятавшись за тучу - как ребенок который хочет чтоб его "нашли", выбросит вверх острый клинок света.
И зима будет нестерпимо красивой и чистой.
Мы войдем в дом, серой крыской метнется обыденная жизнь у наших ног. Я закричу повыразительней, конечно.
Мы распакуем Бродского. И Чемодан.
Улыбнемся Дневнику.
И поставив его на любимую полочку, простимся до поры.

Сегодня весь день преследует ощущение праздника.
Нравится смотреть в окно, Еще Одно Окно, и видеть там залинованную снегом пустоту, нравится ждать и делать, и растущее ощущение радости небурной, а видение событий какое то такое что - что с каждым мигом открывается стройность цельность красота всего.
Нравится коментарии писать и придумываться(прислушиваться) к своему внутри, чувствоать как там шевелится что то а ьдругое напротив успокаивается.
Спасибо огромное тем всем кто дает удивительный повод подумать, поинтуитивить, прояснить что то в себе.

...........................................
....Мы слышим: что-то вверху звенит,
как разбивающаяся посуда,
как фамильный хрусталь,

чьи осколки, однако, не ранят, но
тают в ладони. И на мгновенье
вновь различаешь кружки, глазки,
веер, радужное пятно,
многоточия, скобки, звенья,
колоски, волоски --

бывший привольный узор пера,
карту, ставшую горстью юрких
хлопьев, летящих на склон холма.
И, ловя их пальцами, детвора
выбегает на улицу в пестрых куртках
и кричит по-английски "Зима, зима!"

Иосиф Бродский. Из стихотворения "Осенний крик ястреба"

между жить и не жить (как я их вот сейчас чувствую) находится огромное количество состояний. Они приближают нас то туда то сюда. Кем то такие состояния крутят как им угодно.Другой человек знает их привычки и вкусы и может ими управлять.
Впрочем что со всем этим, со всеми ними-я не знаю.
Я пожалуй еще подумаю об этом.
И еще. Мне очень запомнилось.
31 декабря я вдруг подумала что я собственно не знаю, не могу точно обрисовать о чем же я думаю-говоря о жизни.
О жизни меня, конкретного человека?
Или о жизни моей души, которая бессмертна,отчасти я но не совсем все же я.
Вчера мне почему то показалось, что душа не может не жить душа всегда живет.
А вот с человком то есть мной могут быть разные проишествия:)))

Я не так давно писала о том, что человек бесспорно может почувствовать то состояние когда он Живет.
Когда нет вчера завтра сегодня, когда все едино и все есть в миге.
Еще раньше и яснее он чувствует то когда он точно НЕ живет.
Какая то боль чувство страсть потеря просто зажим внутри вышибает его из жизни.
Хотя если эта страсть поощряется моралью, то человек может и не замечать того, что с ним произошло.
Он будет думать что сним все хорошо, с нми классно, а вот вся остальная жизнь это и не жизнь даже. Так.
Я иду мимо маленькой речушки, она себе течет неспешно,даже бесшумно- но вот на пути ее скопише выброшенных человечеством бутылок.И прочего мусора. Отходы цивилизации.
Там затор бурлит грязь путаница. Как будто бурная жизнь.
Речушка обегает это место.
Мне кажется что так и с человеком- с котрым случается НЕ ЖИТЬ- ПОТОК ЖИЗНИ ПЕРЕСТАЕТ ТЕЧЬ СКВОЗЬ НЕГО. Либо застревает в нем,мутнеет, глохнет. Либо обегает его стороной.
Когда я чувсьвую такое не жить в себе, я уже знаю что увлеклась своими планами дельцами что мой ум куда то затащил меня ия перестала чувствовать и различать.
Я знаю что мне необходимо остановится и замолчать и смотреть и вернуть себе чувствование мира. Как можно меньше себя. Лучше совсем без себя)))
И еще у меня есть друзь, книжки котрые я всегда вспоминаю в смятении души. Они никогда меня не подводят. Я беру их и вспоминаю. Зачем собственно я здесь и с чего все началось изачем, куда идем.
...

Когда так много позади
всего, в особенности - горя,
поддержки чьей-нибудь не жди,
сядь в поезд, высадись у моря.
Оно обширнее. Оно
и глубже. Это превосходство -
не слишком радостное. Но
уж если чувствовать сиротство,
то лучше в тех местах, чей вид
волнует, нежели язвит.

Иосиф Бродский. С видом на море

......и если вдруг ты не можешь уехать на море,
если поезд твой просто застрял в пути,
и море ничего не знает о тебе-
просто выйди из дома перед восходом солнца.
Единственная в небе чайка бесспорна как самолет и крылья ее также огромны и недвижны.
И солнце , не в силах подняться из-за той стороны земли, подглядывает за тобой сквозь рыжие зеркала окон.
И вчерашние лужи застыли географическими рельефными линиями, стянутыми в одну точку.
И когда колеса наезжают на них, внутри перекатываются белые подушки воздуха.
расщепленный стебелек самолетного следа там высоко отражает всходящее солнце.
И хвосты камыщей заледенели мигом, будто они выскочили с мокрыми волосами на мороз.
И когда к полудню солнце все же выберется из за холма,мутная вода в речке вдруг станет чуть изумрудной...
и все это такое красивое живое свободное..
и только ты будто не живешь, потому что внутри тебя сжался камень, будто что то заклинило тебя.
Прищемило.
И между тобой и всем этим огромная пропасть.
И ты будешь ходить и смотреть во все это и думать где ж ты зашел не туда.
Когда ты перестал быть живым, чутким, увлекся делами и возней и где перестал жить.
И может быть, то внутри будет рзжиматься внутри тебя.
И ты будешь все ближе сходится со всем тем что ты видишь и что так красиво для тебя.
и в конце концов ты поймешьчто опять-живой.

Поединок серого с коричневым.
Оттеснив от неба деревА,
Ветер по осеннему обычаю
Навывает что то неприличное.
Вдоль тропинки дерзкая трава

Вырвалась беспечными заплатами,
Спорит с небом ветром и хандрой.
Ласково воркуя перекатами,
Вторит ей бутылочными пятнами
Речка с сизо-ржавою водой.

Натянув смиренья робу серую
Под навесом липкой полутьмы
День ползет сквозь дождь. Смывает нервную
Россыпь снега брошенную первую
Прошмыгнувшей мимо нас зимы.

Тащится ворона полукрылая
Зацепившись в крыльях камыша.
Ковыляет тихо – как унылая-
А не так давно шальная, милая
Нынче крепко спящая душа.

дождь шуршит ветвями, как страницами.
время тихо катится назад.
разлетаясь выцветшими лицами
и дорог усталых вереницами
сыплет сонный поздний листопад.

Мне нравится писать стихи.
Последние два года я это очень редко делаю,долго но это ничего не значит.
Я вообще болтлива, уменя всегда много слов...то есть вкаком месте меня пальцем не ткни -оттуда почти сразу хлынет поток слов.
А стихи...они из огромного потока слов выуживают что то особенное,это не обязательно самое главное, но что то-что непременно хочется оставить.
Стихи -собираются долго-долго.Трепетно.Или выскакивают-вдруг.
Однажды у меня было стихотворение, каждая строчка котрого была как будто сгущением времени.
То есть проходило несколько дней и недель, я не думала ни о чем таком, не подбирала рифм, не терзала размер- вдруг одна строчка собранная подтянутая оказывалась во мне.
Мне нынешняя зима очень напоминает то стихотворение.
Каждый негромкий шаг ее будто собирается из времени.
Маленький шажок который продвигает нас от окраины зимы к центру.
Сейчас стоит будто раннее ноябрьское предзимье. Со своими резкостями, неожиданностями, недодумьем.
...А вот Новый год в этом году выпал слвершенно внезапно.
Еще утром, еще даже вечером никто и не знал что он придет.
Несмотря на интриги власть придержащих.
И вдруг после 10 вечера грянул, даванул лавиной, обрушился кружевной сказочный Новый год.
А утром 1 января все это исчезло. И возле нашего подъезда лопнули почки на сиренях.

Так много вместе прожили..

1.что наступил вторник(год назад)

2.что наступило второе января(и с 1 раза пришлось на вторник)!

У нас вчера был Новый год. Нет, я сразу чувствовала что у нас вчера что то особенное. И вдруг где то после обеда расслабилось как будто все. 1 января уже наступило. и хорошо так ...будто уже отмучилось и время и поступки принадлежат тебе, а тебе их не навязывают.
Мне очень трогательно, что кто то помнят что у нас вчера прошел Новый год. Просто потому что людинапрягают память,хотя это можети неважно.Это все равно как по голове погладить. Хотя всем понятно что ты уже большой и без этого обойдется.

Сначала моменты когда яначинала чувствовать жизнь я заметила у себя. Это не были те мгновения любовного экстаза или счастья или обретения или сильного желания или убеждения в своей правоте как в ранней юности. Хотя может быть ЭТО как то выросли из любви.
В те моменты не думаешь о внутреннем движении, потому что ты находишься в равновесии. Все в тебе в равновесии со всем. Зачем куда то двигаться если всего ты уже в этот миг достиг. Верней вдруг случайно достиглось само собой? Тебе так хорошо и все через тебя проходит илегко и связь всего ты видишь. У меня было это редко вначале, и как бы только в ближайшей окрестности меня. А потом когда какой то особый глаз чуть привык яувидела что и у других, случайно встреченных ОНО. И в один день вдруг я увидела что все охвачено Этим.
В тот момент -для меня по кр. мере-соверщенно невозможно умать. (не исправляю случайную опечатку).
Но потом я понимаю прекрасно что да-вот тогда я точно ЖИВУ. И не только я.
....

недели две назад у нас дома что то делали и я выкатила Маленького за ГОРОД. Он не любит звук дрели. Было такое дрожание ноября, когда весь мир поделен на два цвета серый и коричневый. влажное теплое облако охватило все. И в то же время вдруг меня охватило чувство как все это красиво. То есть с точки зрения эстетики, человечьих ожиданий уродливо, а душа чувствовала-красиво. И будто все существо схватывало этот миг, и хотелось длить его длить...именно из такого длящегося чувство у меня рождаются стихи, их может не быть строфами словами, но тяга длить миг -вот из нее растут стихи у меня.
В одном дневнике недавно встретила сетованяи человека-как хочется выбросить выплюнуть из себя остатки прошлой жизни. Которая вот закончилась не по собственному бравому решению, выбору -а потому что так вышло. Этот серо коричневый мир весь был в тягости прошедшей жизни, будто замерший между ушедшим и еще не пришедшим. Но он знал что надо тянуть эту нить, ждать и томится.
И какими смешными были разноцветные заплатки на человеческих домах, и множество огоньков на краю ГОРОДА. Какими неживыми.
А серокоричневое напротив живым. Настоящим.