Десять лет назад я жил во Франции. И не просто во Франции, а в Париже. Учился "по обмену", повышая квалификацию.
У нас в этот день, естественно, занятий не было. Я выспался, приготовил себе завтрак, намазал тёплый багет сливочным маслом, налил кружку чая и, сидя около открытого окна с развевающейся в лучах июльского солнца полупрозрачной занавесью, стал трапезничать, глядя на экран телевизора, где шла трансляция парада в честь годовщины взятия Бастилии.
Тогда президентом был Николя Саркози, еще не женившийся на Карле Бруни. Он был похож на счастливого тролля. Маленький, носатый, с широкой радостной улыбкой победителя. Я ему очень симпатизировал ещё в его бытность министром внутренних дел, когда он методично и жёстко подавлял бунты чернокожих бездельников, массово жёгших автомобили французских граждан.
Французский я тогда знал много слабее, чем сейчас, но с седьмого на восьмое слово репортаж всё же понимал.
