К чему я сел пересматривать "Неоконченную пьесу.." вчера? Настроение сложилось меланхолическое на этот вечер. Да и пьесы... Пьесы Чехова читаю как романы самого страшного писателя ужасов. Рассказы его я люблю безмерно, а эти…
Люди мечутся глупо, бестолково, бесталанно, а внутри горят какие-то мечты, идеи, желания, догорают угольками, сердце ранят. Наяву же скука, пошлость, постылый труд, пустые разговоры.
Страшно мне это читать: молодой хочешь одного, десять лет пройдёт, и оглядываться - нож в сердце. Смотришься как в зеркало. Вот, мне на будущий январь двадцать лет, а что я сделал... ничего я не сделал.
Да... хорош Чехов, беспощаден.
И вечно у него все уезжают, да не куда хотели, и в конце деревья рубят.
Деревню вспомнил... Там осина моя любимая сама треснула после отъезда и рухнула. А я с неё когда-то ворон гонял, стрелял в них из пращи тухлыми кабачками! *смеётся, потом опять грустнеет* Всё одно только счастливое время вспоминаю. Надо вперёд идти, вперёд.

*напевает* Белая женщина, белый снег... Который год хочу весны. Она послушно приходит, но душу не трогает. Но я теперь не просто жду, я сам потихоньку оживаю... Чем я зимой был, Боже! Стыдно вспомнить. Никогда себе больше не позволю дойти до такой степени подавленности. И ведь как просто лечится - принял одно верное решение, зачеркнул ошибку и в верную сторону трудиться начал; уже надежда, уже счастье, что не на месте стоишь.
"Визит к минотавру". Все смотрели? Зря, зря, батенька, посмотрите.
Правильные там слова говорятся. Сидит у нас внутри вот такое чудо рогатое, ленивое, тщеславное, праздное, и потакает всем слабостям и глупостям, сомнения подпускает где не надо. И коли не бить его по рогам лопатой, каждый день, каждый час, то всё себе подчинит. И будете на свете жить не вы, гений и умница, а ваш ленивый минотавр. Вот же Фигня какая, а...))))

И ещё! Давно хотел сказать, а тут Чехов мне напомнил, да и по мелочи статеек начитался...
Ненавижу искусствоведов, особенно от литературы.
Потому, что паразиты, в сугубо биологическом, а не ругательном смысле слова.
С живописью не так, всё-таки, тут можно совсем по-разному видеть; а литература сама по себе мнение, на кой чёрт договаривать больше того, что написано?
Что делал, скажем, Андроников? Он брал стихотворение и рассказывал о его историческом фоне. Что в это время происходило, на что мог автор намекнуть. Чтобы нам яснее была мысль. А эти что делают? Расследуют, кому он, автор, любовные письма писал, куда такого-то числа поехал... сплетники. Ей богу, только что объект умер двести лет назад. Ну что это за профессия - пушкинист? Пушкин был один. Себя сделай тоже единственным! Так нет, он всю жизнь будет ловить призрак Александра Сергеевича за полу и ныть, выклянчивая у него клочок полуистлевшей любовной записки, а сам останется пыльной архивной крысой без намёка на воображение. Цитирую "дядю Ваню":
"Двадцать пять лет он пережевывает чужие мысли о реализме, натурализме и всяком другом вздоре; двадцать пять лет читает и пишет о нем, что умным давно уже известно, а для глупых неинтересно, - значит, двадцать пять лет переливает из пустого в порожнее".
Есть и среди них великие, которые творят и возводят свой труд в искусство. Но - мало. Потому, что вторичная профессия в принципе.
Исследователи… пикейные жилеты от искусства.
Ох-хо. Как говорил у меня где-то в набросках Толик Басов, "Так значит, умываете? Вот и не трогайте теперь мытыми своими руками моё не очень чистое бельё, замараетесь ещё, жалобы пойдут".