В колонках играет - Михей и Bad Balance - Тихо тают дни

У каждого человека есть заранее заданный блок настроений, чувств и состояний, эдакий жизненный шорт-лист, осуществление которого жизненно необходимо. Любовь, например, обязательно чистая, светлая и навека. Или радость, как будто из детства. Для кого-то - улучшенный последними технологиями внешний вид.

Но в этот список не входят такие дополнительные бонусы, как талант, претензия на гениальность, творчество. Они все равно что дополнительное ускорение в классической "змейке" - действительно пригодятся лишь единицам.
Очень ловким и опытным единицам.

В колонках играет - радио, и я его не слушаю

Как же я мечтаю о лете...
Я хочу снова одеть воздушную юбку, открытый топик и шлёпки, взять с собой леденцы, блокнот и ручку, поехать одной в Измайлово и гулять там по парку, дойти до поля и упасть с закрытыми глазами на зелёную чистую траву. Открыть глаза и увидеть голубое небо и пару идеально белых облаков причудливой формы. Сесть, достать блокнот и написать о том, что...

...Совершенна только природа. Люди не могут быть совершенны. Они глупы, у них тысяча и один недостаток, извечные комплексы, они завязли в своей суете, грубости, чёрствости, лжи, примитиве. Каждый цепляется за намёк на счастье, чтобы потом разочароваться и возненавидеть весь мир. Каждый донельзя раним, но пытается казаться сильнее неприступной скалы. Каждый одевает маску, и забывает снимать её хотя бы на ночь.
А кто-то сам по себе последняя сволочь, которая наслаждается чужой болью, перевариваясь в собственной мерзости, жутко содрагаясь от удовольствия, раскрывая свой поганый рот и смеясь в лицо. И масок не надо, уроды сейчас в моде.
Кто-то хитро прищуривает глаза, врёт всем, каждому, себе, плавает в своей самоуверенности, не думает о чувствах, искренне верит что жизнь - его игра, совершенно не понимая, что она давно расставила все ловушки и обрывы на его игровом поле. Строит жизнь, "свой стиль" из хамства и самоуверенности, пошлых приколов и вечной пустоты, замаскированной безмерным позитивом. И масок не надо, лживые твари всегда в почёте.
Кто-то остаётся чистым. Кристально-белым в душе. На него постоянно вылевают ушат грязи, чтобы перестал светиться, стал как все, смешался с вымазанными, испачканными чёрными сердцами, наполнился пустотой, стал зияющей дырой. И отмываться, оттираться, наполнять себя каждый раз становиться всё сложнее.
Кто-то идёт наперекор всему, свято веря, что он проведёт революцию, изменит жизнь, что ОН - МОЖЕТ. Он поднимает флаги, гордо бежит со знаменем, заставляет его развеваться на ветру, внушает людям свои идеи, верит, что людям не плевать, что он смог их зажечь.
Кто-то сидит, уставившись в комп и/или телек, и мечтает стать частью этого цифрового пространства. Он жмуриться на солнечный свет, сидит в полутёмных квартирах и не понимает, зачем нужна жизнь и что интресного есть в этом мире, кроме нарисованной реальности.
Кто-то слишком маленький, чтобы что-то понимать, и речь совсем не о возрасте. Он пытается компенсировать это неадекватностью, насмешками и постоянными нелепыми поступками "взрослого", которые выглядят как маленькая девочка в маминых туфлях на высоком каблуке - нелепо.
Есть те, которые верят. И надеятся. По-настоящему.
А ещё есть те, кто хочет понять. Понять тех психов, которые пишут сумашедшие посты в блогах, тех, кто бросается с моста из-за НЕлюбви, тех, кто мечтает чтобы люди ходили иначе, и тех, кто потерял интерес к жизни. Понять людей и себя, жизнь, в конце концов.

Я пишу о СВОЁМ времени. Я пишу о том, что я вижу, что я чувствую, какими я вижу людей. Это - МОЯ правда.