Ее глаза изумрудного цвета пытались уследить за его молниеносными движениями. Он создавал новый мир. Создавал танцуя. Его земля покрывалась высокой травой, из нее поднимались новые люди счастливой эпохи, их волосы были сплетены во множество тугих узлов, они улыбались друг другу и гладили ручных диких животных, спокойно лежащих на раскаленных от солнца камнях. Где-то там, в его мире, в саване пробуждались львы, а растаманы выстукивали на бубнах этнические ритмы. Где-то там, в лучах заката, он танцевал под эти звуки, чувствуя шелест каждой травинки под своими ногами. Он казался юным и свободным.
    Она же создавала свой, непохожий на его мир, перелистывая пожелтевшие страницы старых чердачных книг. В ее мире жили солнце, доброта и улыбки. Прохожие ее мостовых улиц дарили друг другу теплые взгляды, мужчины были верными, женщины были влюблены и счастливы. Они назначали встречи у фонарей, горящих теплым спокойным светом, и гуляли всю ночь по портовым набережным, слушая приглушенный перебор итальянской гитары. Где-то там, в тихих уголках своей планеты, она читала романы и качалась на качелях. Она была красивой и влюбленной.
    Однажды они встретились. Оба спешили по своим делам: он искал яркий триколор, она - лепестки роз. Спускаясь со своих высот, они оказались на блестящем от дождя асфальте, в сером, прохладном февральском дне. Обменявшись взглядами, она улыбнулась его странной прическе, он - ее наивному блеску глаз. Дела потеряли свой вес, важным оставалась только их неожиданная близость. Потеряв счет минутам, они не замечали, как их миры срастаются, превращаясь в шумных огромный город с не очень приветливым населением свыше 10 миллионов.
    В этом городе мало осталось от их миров, и каждый винил другого в своей потере. Она решила никогда с ним больше не встречаться, он - делать вид, что она ему безразлична. Но пути назад не было, и они остались здесь, до сих пор ища в этом городе капли доброты, любви и свободы и стараясь не вспоминать тот пасмурный февральский день.

В колонках играет - Linkin Park - 1stp Klosr


В моих руках набор садиста: кипящее масло чужих эмоций, кровавые строки "никогда не смогу быть с тобой" и набор иголок с дружеской заботой на острие, для сердца. Я - садист поневоле. Я плачу, смотря на пытки каждой жертвы, а они все корчатся и просят одного - любви.

В колонках играет - KREC - Февраль
   Я честно не искала Любовь. Я положила Ее спать в уголках своего мозга. Убаюкала и успокоилась, как мамочка, чье дитя наконец-то заснуло, отбесившись свои 24 часа за эти сутки. Слушала "Ночных снайперов", вспоминала бывших мальчиков, улыбалась просто так, читала книги, вышивала, покупала проездные в метро, находила уют в посиделках в кафе с подругами.
   А Любви снились сны. Разные и не про меня. Ей снились жестокие и не очень истории, возможные варианты хода событий и некрасивые шутки.
В то же время меня уже искала НЕ Моя Любовь. Она загорала на Шри-Ланке, закрывала сессию в РУДНе и оставляла комментарии к моим фоткам. Злые агенты ФБР выдали Ей номер моего телефона, и Она звонила по ночам, а я молчала в трубку до 6 утра. Она стояла под противным моросящим дождем у памятника Пушкину, я же без зазрения совести с испорченной прической опаздывала на час. Она отвела меня во "Фрайдиз", угостила невкусным коктейлем и постоянно пыталась поцеловать, мои нервы не выдерживали и отказывались передавать сигнал делать то, что мне не хочется. НЕ Моя Любовь обижалась, говорила глупости, а потом смирилась, а я шутила над Ее бредом и очень хотела скушать что-нибудь существенное. Я рассталась с Ней в метро, предпочитая процокать путь домой в компании плеера. Она не обиделась и просила написать, как приду домой.
   А дома я лежала в тишине, слушала лирику, заботливо поправляла одеяльце своей Любви и целовала Ее в лоб. А Она лишь ворочилась и продолжала смотреть свои разные сны не про меня.

Она моталась с одного конца света на другой в поисках себя…и его. Он спокойно сидел в аргентинской кафешке, вдавливая один за другим окурки в упругое гладкое дно пепельниц, и ждал, когда она заглянет именно туда и небрежно присядет за соседний столик… Это не отрывок из сценария для очередного фильма о счастливой любви. Это реальность… (с)

В колонках играет - Чичерина - Неправда

Нет, братцы кролики, что не говорите, а всё-таки это противное ощущение, когда тебе разбивают сердце. Оно такое крошечное, тёплое, верит, надеется, чувствует, гонит к твоим мозгам радостную новость: "Девочка, да ты влюбилась!"
И ты ходишь по улицам со счастливой улыбкой, ничего тебя не заботит, думаешь о том человечке, который заставил твоё сердце волноваться, мечтаешь о ваших встречах, тайком пишешь его имя большими буквами в чистенькой тетрадке...
И вдруг он скажет три заветных слова, но не тебе... Просто – «Я тебя люблю! ...» Наверно, он не хотел чтобы ты тогда была рядом, но так получилось, и ты это слышала. И тут твоё сердце на секунду перестаёт биться, глаза расширяются на долю секунды, ты вздрагиваешь и в тот же момент твои мечты превращаются в осколки, краски мира тускнеют, а жизнь перестаёт быть такой же упоительно прекрасной, как минуту назад. На душе противный осадок, который нужно выпить, чтобы жить дальше. В голове стучат слова "Я тебя люблю! я тебя люблю! я тебя люблю!" Хочется кричать... Убежать от этих мыслей подальше, сидеть на краю света и склеивать своё маленькое разбитое сердце... Раньше оно было таким большим, полным эмоций, а сейчас потускнело и стало маленьким и холодным. И понимаешь, что в жизни нужно реабилитироваться, но нет, не получается...
Друзья спрашивают: "А что случилось?" Так хочется тихо сказать: "А мне сердце разбили... Знаете, как это?", но в ответ ты улыбаешься дежурной натянутой улыбкой со словами "Неужели я похожа на человека, с которым что-то не так?" и пытаешься дотянуть улыбку до кончиков ушей. Несколько секунд они недоуменно смотрят на тебя. "Не сработало!" - проносится в голове, и приходится с той же улыбкой начинать рассказывать смешные случаи и показывать как тебе хорошо, в глубине души тая крик. А когда остаёшься одна, перед глазами встаёт он, все ваши разговоры, осколки мечтаний и переживаний. "Почему я?" А потому что так должно быть. Всё хорошее когда-нибудь заканчивается, остаются боль, страдания, и ты не исключение. "Кто придумал любовь?! Зачем?!" А чтобы витать в облаках, думать, что на свете есть счастье, чтобы поэтам было о чём писать, актёрам что играть, а людям от чего страдать.
Но, ничего-ничего, ты сильная, выстоишь, склеишь хрупкое сердце и вперёд, снова искать претендента на его будущую травму. Странно, но что-что, а сердце мы никогда не щадим, подставляем под удары судьбы чуть ли не с криком "Ну что, не веришь, что выстою? Давай, бей!" Судьба, усмехаясь, бьёт несильно, а мы, как дети малые, встаём с колен с фразой на устах "И это всё, что ты можешь?" хотя сами еле стоим на ногах. Но судьбе неохота пререкаться с нами, она снисходительно посмотрит и промолчит. А мы и рады, и ходим гордые.