Ты, конечно, ничего не знаешь обо мне.
Меня ранит то, что ты даже не пытаешься узнать.
Как будто я тебе чужая, ненужная, красивая кукла на аккомуляторе, который надо подзаряжать где-то раз в неделю.
Конечно, ты не знаешь, что я привыкла просыпаться под "pyst' tvoe ytro bydet dobrim =)" и песни The Cardigans, что мне по утрам безумно холодно вылезать из-под одеяла, и что я всегда готовлю себе чай, но никогда не успеваю его выпить.
Что вечером я всегда немножечко грусная, и именно поэтому я молчу - я почти уверена, что, если я начну говорить о заснеженной Москве, то ты меня не поймёшь и промолчишь.
А твоя тишина для меня хуже одиночества. Твоя тишина - как стена. Она строиться медленно, её можно разрушить, но это кажется таким долгим и непостижимым, что невольно опускаешь руки и ждёшь, когда ты начнёшь разбирать её по камешкам. Хотя нет, я хочу помолчать с тобой. Но помолчать не о ненависти и обиде, а о том, что может быть просто хорошо, беспричинно.
Мы всегда говорим не о том. Как бы мне хотелось прорвать эту череду бытовых разговоров ни о чём! В них я хороню всё то, что по-настоящему хотела сказать и это делает меня какой-то молчаливой, будто я на поминках тех своих мыслей и невысказанных слов.
Ты так же не догадываешься о том, что моя улыбка далеко не всегда значит радость, что нужно не слушать мои слова, а смотреть в глаза и искать в них скрытый смысл. Наверно, я хорошо скрываю свои мысли или просто ты пока плохо учишься их читать. А может, тебе они просто не интересны, как и то, какая я внутри на самом деле.
Я не хочу войны, стратегий, интриг. Я хочу играть. Я хочу играть так, чтобы заиграться и забыть о том, что это игра. Так, как играют дети. Хочу научить тому, чего сама не умею. Хочу искренности, в конце концов, врать друг другу невыносимо.
Но я совсем не знаю, чего хочешь ты... Я совсем не знаю тебя изнутри, потому что ты не даёшь копнуть глубже обложки. Почему? Неужели боишься боли, но никогда в этом не признаешься? Неужели тебя ранили так сильно, что ты решил мстить всем, беспощадно и красиво? Ты же сильный и гордый, ты об этом не скажешь. А что остаётся мне? Догадки? Обиды? Просто не обращать внимания?
А ведь я хочу так мало - всего лишь немного больше ясности и правды.