Он не страдал, он не ходил за нею. Не объяснялся, кепку теребя... Она сама, однажды, чуть робея Ему сказала: "Я люблю тебя". Его друзья томились в ожиданьи. Худели от бессонницы и дум. А вечером просили для свиданья Его же новый, синенький костюм. А тут сама в морозы прибегала. На стул бросала шапку и пальто. И он решил: ему такого мало. И он решил, что это всё не то. Ушёл, уехал, ждал особой встречи. Других красивых провожал домой. Ловя себя на том, что каждый вечер Он, засыпая, думает о той. Ей написал письмо на трёх страницах, А через месяц получил назад. Ну что с такой обидою сравнится, Чем эта надпись "Выбыл адресат". Вдруг стало всё бесцветным... Не клеилась работа как на грех. И виноват никто, как будто, не был, Но счастье стало трудным, как у всех.