Греюсь черновиками писем, которые тебе не передала…
«Прожигаю рубашки и жизнь табаком
В этих серых районах. Где жизнь, как моча.
Кто-то вытрясти коврик идет на балкон...
Я бегу потому что так проще молчать.»

Немая безысходность. гибельно и тонко. Я пишу стихи! о тебе… Ночью. Все стерпит только бумага. бессонница крепче спирта. боли блажен-нство. За душой ничего… кроме любви. Почему ты потеряла цель? Судьба всех колотит чем попало…Родная, держись! если можешь. А я помогу! Я вытащу нас обоих! ТЫ! И масса людей, пытавшихся взять меня не качеством, а количеством. Я сошла с ума. Стала как все. Кто был до тебя.

ничего нет сложнее, чем сейчас засмеяться

я все в тебе хотела
за гранью тел.

я подумала: если бы мы не увиделись большее… что бы в тебе изменилось?…