Бог дал людям ровно столько, сколько каждый мог унести .
Если ты однажды понимаешь, что ты не можешь не писать, то возможно ты и есть писатель. Когда каждый брал желаемое, ты взял это состояние воспалённого неусмиряемого воображения, которое не может не рисовать тебе миры, которое не может не шептать тебе диалоги мнимых героев. И уже отказаться, вернуть назад всё это нельзя. Можно загубить, можно направить не на то и уже начинать ждать, что за этот отказ придётся платить...
Рукописи не горят. Мысли и желания, облачённые в текст и слова - сбываются. Ты пробуешь жить не своей жизнью и всякий раз падаешь, не получая допинга и удовлетворения от того, как ты распорядился своим миром. Многие позволяют писать о себе самом в самом негативном смысле и начинают вдвойне страдать от авторской программы самоуничтожения. Слова сбываются... многие просто тонут в своём водовороте письменных пожеланий и умозаключений. Всё сбывается ... хорошее мы дарим и его уносят в своих ладонях другие люди. А плохое остаётся с нами, и живёт с нами , и живёт вокруг нас...
Нельзя волшебной палочкой выколачивать ковры, ковыряться в зубах, опираться на неё в немощи ... тоже нельзя.
Я стою на вершине огромного холма. Впереди безграничное море и небо, две бескрайние слитые воедино стихии. Слева большой город. Справа город маленький.
Я стою на вершине большого холма и мне видно всё. Я могу остаться здесь, продолжая наблюдать мир, могу остаться здесь и плавно во времени превратиться в пустое место. Я могу на выбор оказаться в любом городе, но велик шанс раствориться в мелких передрягах суетливой возни ремонтов, зарплат и алиментов.
Я могу разбежаться с этой вершины и просто, расправив крылья, улететь....улететь в мир облаков , молний и стоэтажных волн. Но это будет великое предательство, ведь я могу взять с собой несколько человек ...ведь чтобы освободиться и улететь я должен дать ещё кому-то....
С понедельничком...)))))))я застоялся на этом холме...
