всё это милое, нежное в мыслях, неуверенное, страшное, пугающее, теоретическое на когда-то в будущем, на самое интересное - отмирает, забывается, идёшь один в холоде и равнодушие к  своей жизни, к чужим - тем более, немного злой и раздражённый, боль других - такая ненужная и пустая, толстая невозможно кожа, часы дня - мелкие, задумки - искусственные, зависть - сильная. Одиночество. Я не пью и не курю. В одиночестве даже это не сильно помогает. Нет искры в них, подстегнуть безумие. Так хочется всё это вылить во что-то, законченное, отломить от себя часть этой тоски накопленной, разве она уже не через край, чтобы отломиться? Наблюдения, складывающиеся в фразы, моменты, складывающиеся в пятна, слова, складывающиеся в звуки-смыслы. Замирание, ожидание. ночи, прогулки, истории. судьбы, деревья, которые как-будто не сейчас, а встретят меня ещё где-то потом, или во сне, когда будет кружиться голова и будет распирать от смеха или чувства необыкновенности, невозможности...теперь нет этого. боюсь каждого дня, не хочу каждого дня. это такая мука, засыпать и не хотеть следующего дня