Счастье - это наркотик. Оно не может длиться всегда. Или скалясь в лицо своей пастью, показывает, что тебе не постичь его в той мере, в которой мечтает каждый. И получать кусочки вечного наркотика маленькими кусочками, яростно желая собрать из этих кусочков свое, собственное счастье. Но с горечью понимая, что из этих кусочков мало что выживет.
И все равно с остервенением собирать свое маленькое счастье, которое пахнет цветами и запахом готового ужина. Которое пахнет духами любимой женщины и нежно как ее кожа и голос. Теплое, как ее обьятья и горячее, как ночь любви после долгой разлуки. Мягкое и прекрасное.... Веселое, как смех ребенка, у которого глаза его матери и характер отца-недоумка. Горькое, как расшибленная коленка и море слез маленького продолжения тебя.... Скучное, как часы на работе ради семьи....

Счастье у каждого разное. Каждое свое. Каждый идет к нему своим путем. Но... некоторые обречены только на попытки. На видимость запаха счастья. Короткого, изнуряющего, вызывающего потом только боль и горечь. Фрагменты, которые как тлеющие угли, никогда не соберуться воедино, что бы создать яркую звезду. Обреченные прокляты одним из самых ужасных наказаний для тех, кто чувствует....