Есть такие встречи... Ты смотришь на незнакомого человека и у тебя внутри словно срабатывает определенный "датчик узнавания". Один мимолетный взгляд, легкое касание руки и просто пара фраз, брошенных невзначай, творят с тобой настоящие чудеса! Ты говоришь себе: "Это же ОН!" И вдруг отчетливо понимаешь, что жизнь твоя уже никогда не будет прежней ! И все, что было раньше, теряет свою важность сразу и окончательно. Губы твои невольно растягиваются в улыбку, а сердце бешено колотится в груди! Ты узнаешь! Эти глаза, эти волосы и руки! Этот аромат его тела, тембр его голоса! Тебе кажется, что вы знали друг друга Всегда... И ты видишь и осознаешь, что он чувствует тоже самое! Словно сама Бесконечность объединяет вас на какой-то жизненный отрезок ... Сколько он продлится, ты не знаешь. Единственное, что для тебя важно - это быть рядом с этим пока еще незнакомым, но таким родным человеком! И вы вместе, взявшись за руки, отважно отправляетесь в дорогу под названием ЛЮБОВЬ!

Бывают такие дни, когда тебе просто очень хочется плакать... Когда руки опускаются от безысходности, в голове пустота, а на сердце так тяжело, словно его придавил тяжелый камень... Ты ничего не можешь. Ни думать, ни решать, ни делать. Сядь и поплачь! Дай волю слезам! Плачь громко! Если хочешь, вой, как раненый зверь! Выпусти всю горечь, что накопилась в душе... Пусть вся боль , что разъедает твое нутро , выйдет наружу ! Пусть слезы смоют твою тоску! Ты же знаешь... Все пройдет! ВСЕ БУДЕТ ХОРОШО! Обязательно! А пока... Плачь, девочка, плачь!

Мне сегодня хочется тепла.
Посиди со мной немного, милый.
Расскажи, как у тебя дела,
Что на кухне кошка натворила,
Что приснилось, кто тебе звонил,
Как о гвоздик куртка распоролась,
Что бы ты сейчас ни говорил -
Мне лишь важно твой услышать голос.
Мне сегодня хочется тепла.
Слишком много слов холодных было,
Я их близко к сердцу приняла
И немного, кажется, простыла.
Мне так зябко, словно тут сквозняк,
Зимний шарф достать из шкафа впору.
Ты меня согрей чуть-чуть вот так -
Ласковым вечерним разговором.
Мне сегодня хочется тепла.
Нежностей: любимая, родная...
Осень нас за плечи обняла,
Без тебя я, милый, замерзаю.
Снова чай горячий налила.
Ты прости меня за мягкотелость.
Мне сегодня хочется тепла,
Как ни разу в жизни не хотелось...

Узнаваемость за наличные
И,как спички слова потушены
Не признаться , что мы обычные.
Все- другие, мосты разрушены.
Радикальная предсказуемость,
Не добытое кем-то золото,
И заезженна неминуемость,
Словно правда разы проколота.

Никотиновая зависимость,
Ослабление собственой личности,
Точки, фразы, слова, немыслимость
И потопы в этой "обычности".
И кому это нужно "преданность" ?
И кому это нужно " правильность" ?
Если память не может следовать
За шагами от пропасти в крайность.

Между людьми миллионы телефоных проводов,которые связывают их судьбы...или разрушают...каждый провод - чья-то угосающая надежда...

Он сидит в тёмной комнате держа в руках телефон и курит вторую пачку сигарет...в надежде,что в считанные секунды раздастся звонок...тот долгождынный звонок,где будет тот самый любимый голос...но телефон только молчит...Он наглатывается таблеток и запивает мартини...его с трудом откачивают в городской больнице...
Она хочет ему позвонить,но телефон не берёт в метро...она выбегает сломя голову на улицу,перебегает дорогу,чтобы быстрее связаться с ним,чтобы сказать что всё по прежнему...что она всё ещё его любит...Она поворачивает голову...свет ярких фар...её сбивает машина...боль и страх,что она его больше никогда не увидит...
А где-то девушка стоит на крыше небоскрёба,набирает до боли души знакомый номер, чтобы сказать ему в последний раз,как сильно она его любит...но в трубке лишь короткие гудки...занято...потому что в этот момент он звонит ей,чтобы попросить прощение за всю боль,которую причинил ей...сказать,что любит её больше всех на свете...Она думает,что он разговаривает с очередной шлюшкой...разводит руки в стороны и пархает вниз...

набери до боли знакомый номер...и просто скажи,что хотела услышать этот голос...ведь ровно черех минуту могут подрезать и твои провода надежды...

Сколько несбывшихся надежд из-за того,что кто-то где-то подрезал чужие телефонные провода...


Так умирают мечты...

А в моём доме октябрь бродит -То кофе сварит, то дверь откроет,То листьев ворох на стол расстелет,То спит тихонько в моей постели.И в голове моей тоже осень,Ноябрь завтра заглянет в гости...Он будет кутать пушистым пледом,И вечерами вести беседы.Вскипает чайник, октябрь дремлет,Ковер из листьев покроет землю.Пирог вишневый и чай из мяты,Тепло, уютно и так приятно...

Ну, пожалуйста, ну, пожалуйста,
В самолет меня возьми,
На усталость мне пожалуйся,
На плече моем усни.
Руку дай, сводя по лесенке
На другом краю земли,
Где встают, как счастья вестники,
Горы синие вдали.

Ну, пожалуйста, ну, в угоду мне,
Не тревожься ни о чем...
Тихой ночью сердце города
Отопри своим ключом.
Хорошо, наверно, ночью там:
Темнота и тишина.
Мы с тобой в подвале сводчатом
Выпьем старого вина.

Выпьем мы за счастье трудное,
За дорогу без конца,
За слепые, безрассудные,
Неподсудные сердца.
Побредем по сонным дворикам,
По безлюдным площадям,
Улыбаться будем дворникам,
Будто найденным друзьям.

Я стучусь в твое сердце:
Отвори, отвори,
разреши мне
в глаза поглядеться твои,
оттого что забыла уже
о весне,
оттого, что давно не летала
во сне,
оттого, что давно молодой не была,
оттого, что
бессовестно лгут зеркала...
Я стучу в твое сердце:
Отвори, отвори,
покажи мне меня
возврати, подари!

Не отрекаются любя.
Ведь жизнь кончается не завтра.
Я перестану ждать тебя,
а ты придешь совсем внезапно.
А ты придешь, когда темно,
когда в стекло ударит вьюга,
когда припомнишь, как давно
не согревали мы друг друга.
И так захочешь теплоты,
не полюбившейся когда-то,
что переждать не сможешь ты
трех человек у автомата.
И будет, как назло, ползти
трамвай, метро, не знаю что там.
И вьюга заметет пути
на дальних подступах к воротам...
А в доме будет грусть и тишь,
хрип счетчика и шорох книжки,
когда ты в двери постучишь,
взбежав наверх без передышки.
За это можно все отдать,
и до того я в это верю,
что трудно мне тебя не ждать,
весь день не отходя от двери.

Холодный дождь стучит в окно, то громко, то несмело,
И в целом мире никому до слез моих нет дела,

И одиночества петля не плод воображения,
Я снова принимаю бой, за жизнь веду сражение.

Так бьется по сердцу капель, как маленькие взрывы,
И монотонно плачет день - ему со мной тоскливо,

А мне так хочется любви, но в жизни всё иначе,
Холодный дождь стучит в окно и душу рвет на части.

...На берегу песчаной лагуны, за скопищем сияющих валунов, меня ждал необычный Портной. Время его ожидания всегда обозначалось звоночком на берёзе у моего балкона. Портной шил не просто одежды. Он сотворял наряды для лёгкого настроения. Ведь настроению тоже надо во что-то наряжаться...

...Бывало, что я ждал этого звоночка неделями, месяцами... А колокольчик на берёзе молчал. Моему настроению не во что было нарядиться, и оно сидело дома. Ему не хотелось выходить в люди в своих старых задумчивых одеждах. Оно любило порхать и выглядеть ослепительно нарядным!

...Ещё только вчера разноцветные вороны на моёй берёзе корчили рожицы моему обветшалому настроению:

Не позвонит тебе твой портной! каркала арбузная полосатая ворона.

У него волшебная материя закончилась! кривлялась банановая ворона.

Его волна накрыла, песчаная буря замела, звоночек сломался... выражали сочувствие подсолнечные вороны...

Всё это было ещё только вчера. И я сидел у балкона с забытыми глазами, а настроение пряталось от меня то под коврик, то под диванную накидку:

Я ухожу от тебя, говорило мне моё настроение, выглядывая из-за какого-нибудь пуфика, ты не даришь мне лёгких одежд, а уже весна...

И вот один за другим с берёзы прямо на моё отчаявшееся ожидание посыпались звоночки. Колокольчик на ветке не унимался:

Пора в песчаную лагуну! Портной готов наряжать твоё настроение! В нём проснулись крылатые фантазии! Спеши, пока его вдохновение не унёс ветер!

И я понеса в свою песчаную лагуну на краю озера у лесной косы. Портной сидел у самой кромки воды и отрезал кусочки волн своими серебряными ножницами. В каждом отрезанном кусочке волны всеми оттенками радости переливалось весеннее солнце.

Ай-яй! воскликнул он, заметив моё приближение. Почему такие глаза потерянные?

Потому что они под цвет моему потерянному настроению...

Это не модный стиль по нынешнему сезону, покачал он головой и стал сшивать отрезанные кусочки волн ниточками солнечного ветра. И в каждую такую ниточку он вплетал сияющие голоса звоночка:

Улыбайся! За незримой стороной леса! Улыбайся! Посреди неведомого пространства! Улыбайся! Даже когда полное отчуждение рождается в грохоте чужих волн! Улыбайся! Даже когда чья-то злая зависть навостряет копья в твою сторону! Не отпускай свою отрешённую улыбку в дебри чьей-то воинствующей неприязни!..

И в таком торжествующем наряде пошло моё настроение по краешку созревающей весны.

Из проталин росли дома на тонких стебельках. Из крохотных окошек смотрели на меня кем-то спрятанные очень нежные и светлые слова, и чьи-то очень добрые, хорошие пожелания.. Нарядное настроение склонялось к окошкам, собирало в ладони и подносило к моему сердцу ранее сокрытые от меня чудесные слова...

А портной продолжал сотворять всё новые и новые наряды для моего настроения и вплетать в них всё новые и новые, хотя и совсем тихие, но такие стойкие и жизнеутверждающие звоночки...

...Мой отчаявшийся человек! Не теряй надежды на чей-то однажды счастливо позовущий тебя голос. Вслушивайся в тишину, даже когда она совсем пуста и беззвучна... Вдруг прозвенит тот долгожданный звоночек, и твой Портной позовёт твоё настроение для примерки нового летящего наряда.

...Это совсем недалеко. За солнечной дымкой есть волшебный холм, и кромка леса, и песчаная лагуна... И летящая волна...

Волна, похожая на мою мечтательную детскую песенку:
Где ветер колдует лесной
И дружит валун с волной,
Сидит за портьерой льняной
В льняных завитках
Портной.
Он небо шьёт облакам.
Он крылья шьёт мотылькам.
Он травам соцветья шьёт.
И только этим
Живёт.

Пусть мне он не сшил пока
Ни фартука, ни платка,
Но я ему рада очень
За небо на облаках,
За крылья на мотыльках.

И знаю, что этой весной
И мною займётся Портной.
Посадит на валуны
И платье сошьёт из волны.

Отрежет излишки обид —
Всю душу перекроит...

Здравствуй!
А знаешь, как нелепо выглядит человек, напичканный БОЛЬЮ? — спросила резиновая черепашка у пластмассового попугая. Они оба лежали в картонной коробке с игрушками \"на выброс\".

Не знаю, — ответил попугай черепашке. — Я вообще не знаю, что такое боль. Меня всегда вовремя кормят и дают пить... Иногда я повторяю за своей хозяйкой какие-нибудь слова. И она хлопает в ладоши и кричит: \"Кеша, молодец! Кеша — умница!\"

А ты никогда не видел, как твоя хозяйка плачет? — спросила черепашка у попугая.

Но я не знаю, что такое \"плачет\"? — удивился попугай. — Я умею повторять слова. Но я не умею повторять слёзы... Хотя да, слёзы... Маленькие капли воды иногда катились по щекам хозяйки... А что такое вообще БОЛЬ?

Для всех это разные понятия, — прошуршала в картонной коробке черепашка. — Вот для меня БОЛЬ, это когда хозяйка думает, что я всё время сплю, и забывает налить мне воды, когда меня мучает жажда... И забывает подкинуть мне капустный лист, думая, что моя спячка — это моё перманентное состояние... А я всем своим панцирем чувствую, что такое НЕВНИМАНИЕ. НЕВНИМАНИЕ — это и есть БОЛЬ.

Тогда я до последнего пёрышка болен! — воскликнул попугай. — Я сидел в игрушечной клетке. Я повторял ИХ слова. Просто повторял, и всем это нравилось. Но ВСЕ никогда не слышали моих собственных слов. Вот, что я сам думаю, глядя на них... Что я сам хочу сказать... Для них я просто — ПОПУГАЙ, повторяльщик слов. И никому никогда не приходило в голову, что я умею мыслить, и на мои мысли у меня есть мои собственные слова, которые тоже могут быть услышанными. И от моих не услышанных слов мне всякий раз становилось БОЛЬНО...

...Просто случайная гостья, маленькая девочка, заглянула в дальний угол комнаты, где стояла картонная коробка с резиновой черепашкой и пластмассовым попугаем. Она отбросила в сторону все остальные забытые игрушки и схватила черепашку, и прижала к груди попугая... Она счастливо зажмурилась и воскликнула:

— Какие вы красивые! Наверное, вам темно и душно сидеть в картонной коробке... А в моей детской комнатке очень просторно. Там живут мечты НА ВЫРОСТ. Это ничего, что я заберу ВАС с собой, туда...?

Это здорово! — неслышно произнесли черепашка и попугай.

Но девочка услышала всё НЕСЛЫШНОЕ и торжественно пообещала черепашки и попугаю:

Я никогда не буду забывать про капустный лист и про счастливые слова на завтрак и перед сном...

...Мир бывает тесным, когда он замкнут в картонной коробке. Тесным, когда на коробке надпись: \"Игрушки на выброс\". Мир становится просторным, когда в его тесноту протягиваются фантазийно волшебные детские руки, у которых нет понятия — ЗАБВЕНЬЕ... А понятие \"НАПИЧКАННЫЙ БОЛЬЮ\" легко разрушается под натиском \"НАДО ЛЮБИТЬ!\" Любить, НАСТОЯЩЕЕ, ПРОШЛОЕ, И ВСЁ ВОЗМОЖНОЕ И НЕВОЗМОЖНОЕ. Просто любить, не отдавая отчёта и не предавая значения размеру во время поданной толике капустного листа и толике доброго слова... Хотя бы от попугая...

А как же смириться с понятием \"ЗАБЫТОЕ ПРОШЛОЕ?\" — вдруг тявкнул плюшевый заводной щенок. Лет десять он сидел в картонной коробке и не подавал голоса.

Ты тоже пойдёшь со мной жить в мою комнату, — ответила девочка. — Иногда ПРОШЛОЕ для кого-то, становится НАСТОЯЩИМ. Это радостно и совсем не больно...
Так порою бывает:
Любить – не любить...
С черепашкой игрушечной
Жизнь в картонной коробке прожить...
С попугаем и словом его не спрошенным
Жизнь разделить.
А потом, под дождевыми подошвами,
Всё своё несчастливое прошлое
Щенком залаявшим
Перешерстить!

Международное жюри пивного конкурса World Beer Awards снова признало ряд сортов бельгийского пива лучшими в мире, пишет газета Le Soir.

В категории «темное» лучшим эксперты назвали Gouden Carolus Classic, в категории «нефильтрованное пиво натурального брожения» — Mort Subite Oude Gueuze.

В этом году в конкурсе World Beer Awards участвовало 600 сортов пива из 32 стран.

В Бельгии производится около 450 сортов пива, многие из которых ежегодно признаются экспертами лучшими в мире. Помимо традиционных «пильсов» — легкого светлого пива — в Бельгии популярен сорт пива «гез», которое варится в аббатствах и сбраживается на открытом воздухе. Бельгийцы также любят и различные сорта фруктового пива, в первую очередь знаменитый вишневый «крик» и пиво-шампанское.

Примечательно, что каждый сорт бельгийского марочного пива имеет фирменный бокал.

http://www.ria.ru/kaleidoscope/20120929/761954305.html

http://www.kp.ru/online/news/1259038/

Я люблю дождь...Ты стоишь возле окна,пьёшь горячий кофе...Тебе уютно,тепло,мечтаешь,думаешь о жизни...
Я ненавижу лицемерие...Не знаешь,что ожидать от человека...Бесят...­
Я надеюсь на то,что в 2012 будет конец света...А зачем,собственно, жить?...
Я верю в любовь...Как секунда,мгновение и в то-же время вечность...
Я потерял веру в себя уже давно...К сожалению...
Я боюсь остаться один...Просто один...Боюсь одиночества...
Я мечтаю...Мечтаю о невыполнимых вещах,но приятно хотя бы на пару секунд пожить "той самой",прекрасной,идеальной жизнью...
Я не умею обижаться...Это глупо и мерзко...
Я разочаровуюсь,со временем,но это так...Я разочаровуюсь в дорогих мне людях...Так было всегда...
Я никогда не изменяю,не отбиваю чужих ...
Я всегда делаю вид,что смущаюсь от комплиментов...Привык к ним...
Я не за что не согласился бы прожить долго и несчастно...Немного,но счастливо более приятный вариант...

на руках
от твоей кошки,

затянутся тонкой кожей.

вот тогда
и я заживу
/может быть даже/
по-прошлому.

***********
в воздухе
каждой
выкуренной пополам сигареты
горит этот август,
и это дрянное лето

сгорело,

став чем-то
большим.

***********
мне этим воздухом
бы
дышать

глубже и дольше.

впредь
никогда так не будет.

но я почему-то знаю,
что именно этот август
меня
полюбит.

знаешь от чего плакать хочется?...

есть мальчик.говорит "люблю.не могууу"

хочется романтики какой-то...мечтаешь о поездке на мальдивы вместе с ним.а он просто "да зай там классно"..

блять.

может я параноик..

но мне бы хотелось чтобы мой мальчик отвечал "да милая.там рай.белый песок..прозрачная вода.шоколадный загар.и ты рядом..и знаешь милая моя мне больше ничего не надо"

и вот я сижу и думаю..а зачем я трачу время на тех кто не способен на это.знаешь..ведь я мечтаю о большем...

обещает быть лучшим.и что в итоге?

банальность.стандартность.

в общем то что я встречала миллионы раз за свои ** лет.

пф.

даже противно.и смешно.смешно и противно одновременно.

ИХ любовь такая приземлённая...

"люблю милая" вконтакте/молчание при встрече/взгляд куда-то..

куда угодно.только не на меня.в окно.в пол.в потолок.НЕ НА МЕНЯ./и вечные глупые оправдания...заебали.

знаешь..МОЙ мальчик будет смотреть на меня.always.бесконечно.

так же как я смотрела когда-то на свою любовь...да.я хочу чтобы было так же.

он спал..а я любовалась.любовалась безумно сексуальными чертами лица.каждой родинкой.каждым миллиметром...и чувствовала как нежность разливается розовой вишнёвой жвачкой по всему организму когда тень его длинных густых ресниц падала на щёки..он спал.а я любовалась....

и даже плакала иногда.улыбалась и плакала.от умиления.

от счастья видеть его спящим.

МОЙ мальчик будет отвечать на мои вопросы всегда как-то особенно.так как я не могла ожидать.но именно так как мне бы хотелось чтобы он ответил.//

я буду счастлива от каждого его сообщения.

потому что они будут ОТЛИЧАТЬСЯ.отличаться друг от друга.

отличаться от всей чепухи которую пишут остальные.

сложно объяснить...МОЙ мальчик сам всё поймёт.

МОЙ мальчик возможно будет дарить мне каждый день rafaello с вложенными внутрь записками.понятными только нам двоим.

возможно он не будет мне ничего дарить...да.возможно.

но он обязательно придумает что-нибудь,что меня удивит.

ему совсем не нужно будет спрашивать что подарить мне на 8-ое марта/день рождения/новый год/и кучу других праздников.

он купит мне сумку от LV.платье от burberry.новый красивый клатч или maybe тёмные очки от armani...

и будет уверен что угадал.потому что он будет знать чего я хочу.

а я буду улыбаться и точно знать..это МОЙ..МОЙ самый лучший мальчик.

МОЙ мальчик будет читать книги.обязательно.

будет читать что-то своё и всегда интересоваться что читаю я.

и даже если книга будет называться "женские штучки",а я скажу "бля она ахеренна", он обязательно её прочитает.

ему будет важно знать что мне нравится.

МОЙ мальчик будет мало обещать и много делать.мне просто не нужны будут его обещания.у меня и так будет всё чего я хочу.

МОЙ мальчик будет называть меня своей драгоценностью.восхищаться.

гордиться тем что у него есть Я.

МОЕМУ мальчику не нужно будет искать споособы чтобы отшить своих никчёмных тёлок по моей просьбе.

он пошлёт их нахуй.прямо и открыто.

ещё до тех пор пока я только подумаю о том что было бы неплохо если бы он так сделал.

а я...я просто подарю такому мальчику сказку о которой он не мог и мечтать.

я буду его ЛЮБИТЬ.

любить так как умею только я.

я буду им ЛЮБОВАТЬСЯ.и плакать от счастья.

гордиться тем что ОН МОЙ.ценить.беречь.

УВАЖАТЬ.

______

мы будем СЧАСТЛИВ

Девушка с глазами цвета жизни,она любит дождь,такая нежная,такая гордая.Нравится?Нельзя...не твоя.Она любит шампанское и черно-белые фотографии,днями сидит в интернете,вечерами любуется на звезды.Умеет честно врать и без ума от голубых глаз.Обожает желтые цветы и ей плевать что они к разлуке.Улыбается детям на улице и тихо плачет дома под музыку.Она любит сладкие духи,бледную помаду,каблуки и его,такого же,не похожего на других,такого родного,любящий ее,порой холодную и равнодушную к нему.Такая простая,смешаная,наивная...может глупо...но ей нравится...

Хотела написать как люблю тебя... Зевнула...да ну нахуй, я спать...

оказалось, все просто - не нужны мне ни клубы, ни пафос, ни party,
мне не надо мартини в бокале и водка с вечною колой -
а лишь подоконник широкий и кофе, последние деньги на платье,
winston, духи горько-горько, никаких больше в сердце уколов.

не нужны фотографии мальчиков сладких-пресладких,­
и их поцелуи, и нежность фальшивая, мне нужно другое.
чтобы было тепло, чтобы осень и небо, наброски в тетрадке.
и образ. образ - глаза, губы, руки, лицо чтоб родное.

мне нужно, чтоб кто-нибудь где-нибудь ждал и писал смс 'ya sku4au'
чтоб включить телефон и увидеть, что кто-то звонил раз 15.
чтоб обнял крепко-крепко, утешил и нежно 'налить тебе чаю?'
мне надо, чтоб кто-нибудь спас, чтоб самой не стараться.

да, я хочу, чтобы кто-нибудь был моим счастьем, все просто.
чтоб всю ночь говорить, засыпать лишь, счастливой, под утро.
мне не надо любви ни безумной, ни вечной, ни броской.
оказалось, - мне нужно
всего лишь быть
важной

и нужной
кому-то.

безмолвная, как старое кино,
моя любовь тоску вплетает в жилы.
пусть я тону, пусть мир в упадке, но
любая боль доказывает: жил, и
живёшь по-настоящему; хотя
я без тебя дышу с трудом, и ноты
мне кажутся беззвучными, входя,
как иглы, внутрь кожи. их полно. ты,
конечно, видишь: «май» совсем не «мой».
немейший месяц. сутолки, вокзалы:
как в декабре, когда рвалась домой,
чтобы сказать всё то, что не сказала
до сих пор.

Встречаться может предложить каждый, а ты попробуй предложить не расставаться.