Открываю дверь. На пороге стоит Жизнь.
Проглатываю ком в горле.
- Вот и всё? – спрашиваю.
- Всё, – кивает. Короткая чёлка падает на глаза.
- Ну, ты заходи, что ли… Выпьешь что-нибудь? Кофе, чай, покрепче?
- Крепкий кофе. Я сделаю, ты иди пока, собирайся.
Отхожу в сторону и даю ей пройти. Она скидывает туфли и хозяйской походкой идёт на кухню. Я – в комнату.
- А что брать-то?
- Музыку бери… Нам долго. Чтоб скучно не было.
- Книгу?
- Не, книгу нельзя. Запрещено.
Беру дорожную сумку и выворачиваю туда всю полку с дисками. “Ария”, “Depeche Mode” “Мельница”, “Машина времени”, “Catharsis”, “Наутилус”, “Пилот” и так далее. Неизвестно откуда взявшийся альбом Ника Кейва. Сверху любовно укладываю плеер и батарейки.
На кухне громыхает посуда.
- Где у тебя чашки?
- Над раковиной в шкафу.
По квартире расплывается запах миндаля и кофейных зерен.
Она входит в комнату, в руках – две чашки. Садимся на ковёр напротив друг друга, смотрим в глаза и пьём.
- Вкусно…
- А то. По моему собственному рецепту.
Встаём. Чашки остаются на полу.
- Ну, пойдём?
Окидываю взглядом квартиру. Что-то забыла… Ах, да, сигареты. В прихожую, в карман куртки. Обратно.
Кивает. Перекидываю сумку через плечо.
Берёмся за руку. Она открывает балконную дверь. Губы дрожат.
- Дай закурить.
Достаю и даю. Делает две большие затяжки и гасит о подоконник. Всё.
Я целую её и мы уходим.