Все говорят:
"Его талант - от бога!"
А ежели - от черта?

Что тогда?..

Выстраиваясь медленно в эпоху,
ни шатко и ни валко

шли года.
И жил талант.
Больной.

Нелепый.

Хмурый.
Всего Гомера знавший назубок,
Его считал

своею креатурой
тогда еще существовавший
бог.
Бог находил, что слог его прекрасен,
что на земле таких -

наперечет!..

Но с богом был, конечно, не согласен
тогда еще не отмененный
черт.
Таланту черт шептал:
"Опомнись,

бездарь!
Кому теперь стихи твои нужны?!
Ведь ты, как все,
погибнешь в адской бездне.
Расслабься!
Не отягощай вины".
И шел талант в кабак.
И -

расслаблялся.
Он пил всерьез!
Он вдохновенно

пил!
Так пил,
что черт глядел и умилялся.
талант
себя талантливо
губил!..

Бог

тоже не дремал!
В каморке утлой,
где - стол,

перо

и пузырек чернил,
бог возникал
раскаяньем наутро,
загадочными строчками

дразнил...
Вставал талант,
почесываясь сонно.
Утерянную личность

обретал.
И банка

огуречного рассола
была ему нужнее,
чем нектар...
Небритый.
С пересохшими губами.
Упрямо ждал он

часа своего...

И строки

на бумаге

проступали,
как письмена, -
отдельно от него.

И было столько гнева и напора
в самом возникновенье
этих строк!..
Талант, как на медведя,

шел

на бога!
И черта
скручивал

в бараний рог!..
Талант работал.
Зло.

Ожесточенно.
Перо макая
в собственную боль.
Теперь он богом был!

И был он чертом!
А это значит:
был
самим собой.
И восходило солнце

над строкою!..

Крестился черт.
И чертыхался бог.
"Да как же смог он

написать

такое?!"
...А он
еще и не такое
мог.