В книгах есть правда жизни...Правда,всегда субъективная.А думать мы пытаемся все равно в духе объективизма. Жизненные потоки вскружили голову - вместо того,чтобы искать ответы,надо найти вопросы...Нет конкретного:"Не в порядке",есть различные "немного","не совсем",и прочие "не",НЕмного жалобственные и кривоватые,которые прикрывают основное,глубокое отрицание. Наверное,оно проистекает из мелочей... Днями и ночами льет дождь.Я сижу за книгами,вглядываюсь в жизненные штампы,стараясь отыскать хоть чуточку похожие,найти универсальную рецептуру...Камра не успевает остыть,а послушная интуиции рука уже ставит на огонь новую порцию,с причудливыми узорами специй...Разум спит - он знает,что и без него есть понятие "разумность",в несколько другой манере,знающая вопросы на все ответы...Этот поворот круче других - ты падаешь с обрыва высотой вполовину твоего роста - он кажется пропастью,а за спиной раскрываются крылья,и ты забываешь о них,как только встанешь ступнями в холодную осеннюю воду на дне этой маленькой расселины... Книги содержат сознание.Многовековое сознание,древнее сознание.Это как плыть на поверхности воды - тепло,но в глубине все медленно и холодно,и твои стремительные процессы не соотносятся,не подходят для создания дома там... Когда начинаешь летать,не понимаешь полета.