Утром по привычке залезла в знакомый дневник и прочитала следующее (немного обрезала сообщение):
"пять лет назад это было. я не верил, что край и смело надавил на газ...living in the edge...меня долго возили по больницам, не хотели люди в белых халатах мараться... один подсунул под меня таз, грязно ругнулся... доктор кареты СП, высокая и смуглая И..., оптимистически подмигивала, счас все будет хорошо. я виновато улыбался. Усталые дядьки, грубые. но такие надежные колдовали надо мной до утра... я же поняв, что все будет хорошо. тупо пялился в потрескавший белый потолок... "
А я помню тот вечер, что предшествовал всему вышепроцитированному. Мы пили пиво в грязном баре, которого уже не существует. Пили, как когда-то почти в детстве. Вдвоем. Он ждал, пока его новая возлюбленная покинет корпоративное мероприятие. Я составляла компанию. Потом я проснулась в ночи от звонка на мобильный: "Можешь позвонить в скорую (той самой высокой и смуглой И...)? Я себя порезал."
Не в первый раз, но впреые так глубоко. Я не знаю, что там между ними произошло, не спрашивала и не собираюсь.
Утром я забрала его из больницы. Напрашивается вопрос, почему не она? Ее муж был дома и выйти никуда было нельзя.

Убеждаюсь, дневник в нете - это повод поговорить с собой и с ПЧ, повод потренировать свои литературные способности, но никак не самооткровение.
В его дневнике я упоминаюсь однажды - "вчера напился и шлепал по попке старую знакомую".