Мне сегодня совсем не пишется,
Не слагается, не поётся.
Мне сегодня почти не дышится
И практически не живётся.

Всё февраль со своею слякотью,
С мерзкой сыростью первых луж.
И я вязну в тоске, как в мякоти
Перезревших подгнивших груш.

И совсем ничего не хочется,
И не можется, не могётся.
Мука адская – одиночество,
Если вдруг на февраль придётся.

Измотают тебе всю душу
Двадцать восемь коротких дней.
Я сижу у окна. Ем груши.
Ненавижу их всё сильней.