У меня в голове существует альтернативный метрополитен. И катаюсь я по нему исключительно ночами, в снах.
Однажды, я проспорил (сути спора не помню) Танку, и по условиям проигрыша должен был подмести одним веником всю станцию псевдо-Строгино из моего метрополитена.
Другой раз в подземке я встречал конец какого-то апокалиптического сна с пафосным "Теперь вся Москва - наша!".
Сегодня, наконец, отметил, что и поезда там ходят необычные: как утюги из прошлого века, но сильно сплюснутые, причем два поезда приходят на один путь и с разных сторон.
А еще я однажды там потерялся. Альтернативный метрополитен в своем центре не имеет ничего общего, кроме названий, с настоящим. Там все запутано, как в молекуле белка, а выходов наверх будто совсем и нет. Есть правда одна станция снаружи, на ней стоят дореволюционные паровозы и все в клубах дыма и пара. Она есть, но никуда не ведет, этого места в Москве не существует.

В колонках играет - Fleur

Здравствуй, я пишу тебе.
Полторы недели не слышал твоего голоса. Он у тебя чудесный. Как бы ты не увлекалась поисками собственных недостатков, чудесный голос - признаешь.
Там, где ты, небо искреннее. Передавай приветы от лукавого московского. И снегу приветы. Ты как раз летаешь где-то между небом и снегом.
Знаешь, весна все-таки победила. А ангелов, о которых ты писала, я не видел. (может просто невнимательно искал?)
Еще я понял, что мы с тобой парабола. Я не знаю, но уверен, что ты - ветка, уходящая в плюс-бесконечность, а я - в ноль.(уж точно на этих каникулах).
Почему, спросишь?
Болею, брат, болею. Чувствую себя арбузной коркой: пустота, бесполезность. Это так странно, когда настроение зависит от таблеток, а не от чужих слов, улыбок, мыслей и уж точно не от собственного желания.
Не грусти обо мне, все закономерно: весна победила, следовательно, все приспешники зимы должны умереть. Истечет март - меня не будет, обращусь в ноль. Ну а потом, полезу к тебе, на положительную ветку.
Черт побери эти ОРВИ! Я брежу, во всем виноваты мои 38 и 0.
Заканчиваю.

До апреля, Котя.

Твой Г.